Perusina, Perusino e Franz nelle Manglares de San Pedro de Vice

All'inizio c'era silenzio.

Troppo silenzio.

La barca scivolava tra le radici delle mangrovie e nemmeno Perusino diceva nulla. Era così insolito che, dopo tre minuti, Perusina lo guardò in modo interrogativo.

"Tutto bene?"

"Sto masticando", sussurrò Perusino.

"Cosa?"

"Silenzio."

Franz sedeva a prua, le zampe sul bordo, il naso all'insù. A destra e a sinistra, le mangrovie crescevano dal fango. Le loro radici spuntavano dall'acqua come gambe storte. Dietro c'era sabbia. Ancora più lontano, il paesaggio arido di Sechura.

Sopra di loro, gli aironi stavano appollaiati sui rami. Più indietro, piccoli uccelli trampolieri svolazzavano su una distesa di fango luccicante. Un pellicano scivolò così vicino all'acqua che la sua ombra sfiorò il dorso di Franz.

Poi, tutto si levò in volo.

Non un uccello. Non dieci. Un intero stormo.

Ali che battevano. Acqua che schizzava. L'aria era improvvisamente piena di strida.

La barca oscillò.

Perusino si aggrappò al bordo. "Non ho mangiato io il silenzio! Davvero!"

Perusina si abbassò mentre un uccello le passava radente sopra la testa. "Sono fuggiti da qualcosa."

Franz annusò. "Non da noi."

Mateo, il barcaiolo, ritirò il remo. "Qui gli uccelli non si alzano in volo senza un motivo."

Tra le radici galleggiava qualcosa di scuro.

Perusina si sporse in avanti. Era una conchiglia. Non grande. Ma sulla parte interna era inciso un segno: tre linee brevi e un cerchio.

Mateo si fece serio. "Ho già visto questo segno. Presso il vecchio canale di scolo della bassa marea."

"Cos'è un canale di bassa marea?", chiese Perusino.

"Una via attraverso il fango", rispose Mateo. "Ma solo quando l'acqua è bassa."

Franz guardò il fango. Piccole bolle salivano in superficie.

Plop.

Plop.

Plop.

Poi, qualcosa si mosse sotto la superficie.

"Qualcuno sta trascinando le conchiglie", disse Franz.

Dal fango emerse un piccolo granchio. Afferrò una seconda conchiglia con la chela e la trascinò via all'indietro. Anche su questa conchiglia c'era un segno.

"Ci sta indicando la strada", sussurrò Perusina.

"O sta rubando conchiglie con iscrizioni", disse Perusino.

Il granchio scomparve tra due radici. Mateo spinse la barca con cautela. Le mangrovie si fecero più fitte. I rami grattavano contro il bordo. L'acqua si abbassò e il fango divenne più scuro.

Poi, la barca si incagliò.

Non solo un pochino.

Proprio bloccata.

Mateo premette il remo nel fango. Affondò profondamente. "Non abbiamo molto tempo. L'acqua sta tornando."

Perusina guardò in basso. Il fango davanti a loro era cosparso di piccoli buchi. Proprio al centro giaceva una terza conchiglia. Tre linee. Un cerchio. Accanto, una sottile striscia di plastica rossa.

Franz ringhiò piano. "Questo non odora di mangrovia."

Saltò dalla barca su una radice. La radice era bagnata. Franz scivolò, agitò tutte e quattro le zampe, si riprese e fece finta che fosse stato fatto apposta.

"Stavo solo testando quanto fosse scivoloso."

Perusina lo seguì con cautela. Perusino ricevette un lungo remo da Mateo. Si equilibrarono sulle radici. Sotto di loro, il fango gorgogliava.

Dietro c'era un braccio d'acqua stretto.

O meglio: avrebbe dovuto essere un braccio d'acqua.

Era ostruito.

Un sacco della spazzatura nero era rimasto incastrato tra le radici. Strisce di plastica, resti di una rete e rami vi si erano impigliati. L'acqua si accumulava dietro di esso. Dall'altra parte, diversi uccelli stavano sul fango asciutto, cercando una via per tornare all'acqua.

"È per questo che si sono alzati in volo", disse Perusina. "Il canale è bloccato."

Poi si udì un crepitio. Il sacco si strappò un po' di più. Acqua scura schizzò fuori di lato. La barca dietro di loro si mosse improvvisamente.

"Mateo!", gridò Perusino.

La barca si liberò dal fango e si mise di traverso. La corrente la spinse contro una radice.

Mateo puntò il remo. "Se aprite il canale, apritelo come si deve! Non a metà!"

Perusina tirò il resto della rete. Non cedette di un millimetro. Perusino saltò su una radice spessa e afferrò un ramo che bloccava il sacco.

"Franz, a sinistra! Perusina, tieni alta la rete!"

Franz morse una striscia di plastica e tirò. La striscia gli scivolò di bocca e gli si schiaffeggiò contro la fronte.

"Non mi piace questo labirinto."

"Invece sì", disse Perusina. "Ti piacerà tra poco."

Indicò il granchio. Continuava a correre verso la stessa radice. Sotto di essa c'era una fessura.

"L'acqua deve passare di lì", disse lei.

Perusino annuì. "Allora non tiriamo fuori tutto il sacco. Apriamo prima la fessura."

Appoggiò il remo sotto il ramo. Perusina sollevò il resto della rete. Franz spostò di lato la striscia di plastica.

"Ora!"

Il ramo scattò verso l'alto. Il sacco della spazzatura scivolò. L'acqua schizzò attraverso la fessura.

Franz perse l'equilibrio. La corrente lo prese e lo trascinò verso il canale.

"Franz!"

Perusino si lanciò in avanti e afferrò la sua borsa. Perusina afferrò la cintura di Perusino. Mateo afferrò lo zaino di Perusina. Per un momento, l'intera catena di salvataggio rimase sospesa sopra l'acqua.

Poi, Mateo tirò tutti indietro.

Il canale era libero. L'acqua scorreva di nuovo attraverso le mangrovie. La distesa di fango asciutto si riempiva lentamente. Gli uccelli tornarono, prima esitanti, poi in piccoli gruppi.

Il piccolo granchio strisciò sulla radice ripulita. Davanti a lui giaceva la prima conchiglia con il segno.

Mateo sorrise. "Tre vie e un foro d'acqua. È così che i pescatori segnavano un tempo il canale di bassa marea."

Franz si scosse. "Oggi granchi, bambini e volpi salvano un labirinto."

Perusina mise via la conchiglia. "Alcune strade si vedono solo con la bassa marea. E alcuni luoghi hanno bisogno di aiuto prima che l'acqua torni."