Perusina, Perusino e Franz a Chazuta

A Franz piacevano molte cose.

Enigmi. Sentieri segreti. Cibo che qualcuno aveva lasciato incustodito "solo per un attimo". E oggetti su cui le volpi stavano bene.

Ecco perché rimase immobile come una statua nella bottega di ceramica di Maribel. Tra scodelle, brocche e recipienti appena dipinti, c'era un bicchiere scuro. Sopra vi correvano linee come piccoli fiumi, foglie, pesci e un animale con le orecchie a punta e la coda folta.

"Quello sono io", disse Franz.

Perusino si sporse in avanti. "La volpe sul bicchiere sembra aver mangiato troppa pappa di mais."

Franz sbatté le palpebre. "È una somiglianza di famiglia."

Maribel sollevò il bicchiere con cautela. "Alcuni lo chiamano il bicchiere della volpe. Altri dicono: il bicchiere della traccia che ritorna."

Perusina non guardava la volpe. Guardava i motivi. "Le linee sembrano dei sentieri."

Perusino prese il bicchiere "solo per un istante", inciampò contro il tornio e lo appoggiò lì.

Il tornio iniziò a girare.

Prima lentamente. Poi sempre più velocemente.

Le linee sul bicchiere iniziarono a tremolare. La piccola volpe tese il capo, scrollò la polvere d'argilla dalle orecchie e saltò dal bicchiere sul tavolo.

"Ehm", disse Perusino. "Probabilmente non è stata colpa mia."

"Di chi altri, allora?", chiese Perusina.

"Il tornio sembrava avesse voglia di girare."

La volpe d'argilla corse sopra le scodelle appena dipinte. Ovunque lasciava minuscole impronte di zampe. Franz le corse dietro. "Fermati! Devo controllare se siamo parenti!"

La volpe d'argilla saltò su un sacco di cacao. I chicchi rotolarono sul pavimento. Perusino ci finì sopra in pieno, agitò le braccia e atterrò in un morbido blocco di argilla.

"Sono diventato parte dell'artigianato", mormorò.

Maribel prese fiato. Sul bicchiere ora mancava il segno della volpe. Era rimasta solo una macchia vuota.

"Quando un segno scappa da un recipiente", disse a bassa voce, "va perduta una storia."

Fuori, il tuono rotolava sopra Chazuta.

Perusina guardò le impronte delle zampe nell'argilla umida. "Allora dobbiamo riprenderla prima che la pioggia lavi via la traccia."

Si lanciarono all'inseguimento.

La volpe d'argilla sgattaiolò attraverso un vicolo pieno di bancarelle di ceramica, saltò sopra cesti pieni di cacao e scivolò sotto un tavolo. Franz era subito dietro di lei. Perusino seguiva con una macchia d'argilla sui pantaloni che schioccava ad ogni passo.

"Credo che i miei pantaloni stiano diventando un reperto archeologico", gridò.

Perusina osservava la traccia. Le zampe non indicavano una linea retta. Svoltavano, facevano dei cappi e a volte sparivano sotto le gocce di pioggia.

A un angolo la strada si divideva. Mercato. Fiume. Vecchio forno.

"Tutto ha l'odore dell'argilla", disse Franz offeso.

Perusina tirò fuori il bicchiere dal panno di Maribel. Onde. Foglie. Pesci. "Questa è una mappa. Le onde portano al fiume. Le foglie al vicolo delle piante. I pesci puntano al vecchio forno."

Corsero verso il forno vicino all'Huallaga. La pioggia si faceva più forte. Le tracce d'argilla si scioglievano in piccole nuvole marroni.

Lì, la volpe d'argilla sedeva su una pietra. Davanti a lei c'era un frammento. Sopra vi era incisa una spirale, con un punto al centro.

Franz si fermò. "Perché non torna semplicemente indietro? Io tornerei. Se qualcuno avesse degli snack."

Maribel si inginocchiò vicino al frammento. "Forse la volpe non era il segno. Forse stava proteggendo il vero segno."

Franz guardò la volpe d'argilla. "Vuol dire che non sono io il protagonista?"

Perusino gli diede una pacca sulla spalla. "Momenti difficili per la tua autostima."

Perusina fu la prima a capire.

"La spirale significa ritorno", disse. "Il punto è il luogo in cui la traccia torna a casa."

Prese un sottile attrezzo di legno. La pioggia tamburellava sulle foglie. La volpe d'argilla alzò la testa. Perusina incise con cura la spirale sulla macchia vuota del bicchiere. Poi il punto.

"Fallo bello rotondo", sussurrò Franz. "Se proprio non sono il protagonista, almeno che sia dignitoso."

Il bicchiere vibrò.

La volpe d'argilla saltò. Non via. Indietro. Come polvere dorata, volò sul bicchiere, si dispose attorno alla spirale e tornò a essere una linea.

In bottega, Maribel appoggiò il bicchiere su un panno. Ora tutti guardavano i motivi in modo diverso. Non come decorazioni. Come ricordi. Fiume, pianta, animale, sentiero, ritorno.

"La ceramica di Chazuta racconta", disse Maribel. "Bisogna solo imparare a leggere i segni."

Perusino osservò i suoi pantaloni. "Alcune storie rimangono attaccate anche addosso."

Franz annuì seriamente. "La volpe del bicchiere è ancora un po' paffuta. Ma ora ha dignità."

Fuori, la pioggia era cessata. Sopra Chazuta, l'aria profumava di terra bagnata, cacao e fumo del forno. E sull'antico bicchiere, una piccola volpe fatta di linee correva di nuovo esattamente dove doveva essere.