Dopo un po', avverte un leggero tremore sotto di sé. Il suolo sembra come se facesse un respiro profondo. Davanti a Perusino ora si erge una figura senza corona, senza armatura e senza tuono in mano.
Il cortile profuma di cartone bagnato, di aria fredda proveniente dai gruppi refrigeranti e di frutta dolce che in realtà si potrebbe ancora mangiare. Grandi bidoni sono stipati l'uno accanto all'altro e diversi coperchi restano di traverso perché c'è troppa roba dentro.
Perusino siede sulla panchina, le spalle sollevate, lo zaino tra i piedi. Il cellulare è scarico, non scarico in modo drammatico, ma morto come un sasso. Resta solo il silenzio, e in questo momento il silenzio non è affatto amichevole.
Mama Killa non appare improvvisamente accanto alla roccia. In realtà, non sta nemmeno in piedi. Lei è lì, proprio come la luna è lì. Visibile, ma non tangibile. Perusino si schiarisce la voce, perché questa è chiaramente un'intervista, anche se non ci sono tavoli o sedie a farle da contorno. La notte attende.