Perusino entrevista a Chasca - La Diosa del Amanecer
Chasca en la parada del autobús: Una entrevista con mal humor y luz lenta
La mañana cuelga sobre la ciudad como una manta indecisa, y Chasca aparentemente ha decidido hacer guardia aquí mismo. El asfalto brilla frío, las farolas siguen encendidas por costumbre, y la parada de autobús en las afueras de la ciudad parece una sala de espera para personas que han discutido con la hora. Un horario pegado detrás del cristal finge que la puntualidad es una ley de la naturaleza. El aire huele a metal, un poco a hormigón húmedo, y muy brevemente a pan, porque en algún lugar una furgoneta pasa por una panadería y trae el aroma como una provocación.
Perusino está sentado en el banco, encogiéndose de hombros, con la mochila entre los pies. El móvil está sin batería, no dramáticamente sin batería, sino muerto como una piedra. Queda el silencio, y el silencio en este minuto no es amigable. La atención está puesta en él, como si el mundo contuviera la respiración hasta que decida si realmente quiere amanecer.
Un coche pasa a toda velocidad, demasiado rápido para esta hora. Un perro cloquea con las garras en algún lugar sobre el pavimento, como si tuviera una cita. Luego, de nuevo, nada. Solo este gris en el cielo, que no parece nubes, sino un pensamiento a medio terminar.
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Perusino: Esto es un fraude. Un día debería empezar simplemente. Luz, y listo. ¿Por qué existe este entremedio?
De repente, alguien se sienta a su lado. Chasca. Sin un paso, sin un crujido, sin una gran llegada. Un asiento que antes estaba vacío ahora está ocupado, como si nunca hubiera debido estarlo. Una figura con postura tranquila, ojos atentos, ropa que no parece ni moderna ni antigua, más bien como si estuviera hecha para las transiciones.
Amanecer (Chasca): Temprano.
Perusino: Demasiado temprano. Esto no es una mañana. Esto es un error entre dos estados.
Una ráfaga de viento empuja un trozo de papel por el suelo. El crujido suena exageradamente fuerte en este silencio, como si incluso la basura tuviera una opinión ahora.
Amanecer: Las transiciones a menudo se sienten como errores.
Perusino: Frases como esa suenan a adultos. Seguro que ahora viene una lección de vida y luego alguien aplaude.
Una mirada de Chasca se dirige al cielo. No hay patetismo en ella, más bien un examen. El cielo está mínimamente más claro, tan poco que los ojos discuten si eso ya cuenta.
Perusino: Todos dicen que la mañana es importante. A nadie le gusta. ¿Intencionado?
Amanecer: Necesidad.
Perusino: Eso no es una respuesta, es un cartel sin dirección.
Amanecer: Las respuestas incómodas a menudo parecen señales.
Perusino resopla suavemente. Le entra un bostezo, pero no es un bostezo cómodo, sino más bien uno furioso, como si el cuerpo quisiera protestar.
Perusino: El sol podría arreglarlo simplemente. ¡Zas, ahí está! Inti puede hacerlo. ¿Por qué tarda tanto?
Amanecer: Inti llega cuando todo está listo.
Perusino: ¿Y quién decide eso?
Amanecer: Yo.
La frase se pronuncia sin énfasis. Precisamente eso la hace incómodamente fuerte. Sin amenazas, sin fanfarronear. Solo una declaración.
Perusino: ¿Y qué haces todo el tiempo? Estar sentado no suena a orden mundial.
Amanecer: Separar.
Perusino: ¿Separar qué?
Amanecer: Demasiado temprano y demasiado tarde. Oscuridad y luz. Fin y principio.
Un pájaro canta. Uno es suficiente. El canto suena como un primer hilo delgado que une el gris del cielo a algo que se puede llamar día.
Perusino: Trabajo que nadie ve. Genial. Justo mi género favorito.
Amanecer: El trabajo invisible mantiene muchas cosas unidas.
Perusino mira la calle, como si una explicación pudiera pasar por allí. La parada parece de repente menos un lugar donde esperar y más un lugar donde se ordena algo.
Perusino: Una pregunta Chasca. Si odio este momento y simplemente lo salto, porque dormir es mejor, ¿vendrá alguna penalización?
Amanecer: Ninguna penalización.
Perusino: Bien. Entonces puedo volver a dormir.
Amanecer: El día comienza de todas formas. Solo que sin ti.
La palabra impacta porque no es maliciosa. Hay objetividad en ella, y la objetividad solo es molesta cuando es cierta.
Perusino: Injusto.
Amanecer: Libertad.
Otro coche pasa a lo lejos. Todavía no se ve un autobús, pero un profundo zumbido lo anuncia en algún lugar, como si la ciudad abriera lentamente los ojos. El gris se inclina ligeramente. Los contornos se vuelven más nítidos. Las casas recuperan sus bordes. Las farolas parecen de repente vergonzosas porque todavía están encendidas.
Perusino: ¿Y si todo el mundo se queda dormido? ¿Si nadie se entera de este comienzo?
Amanecer: Entonces los días serán más ruidosos. Más rápidos. Más impacientes.
Perusino: La impaciencia suena a mí.
Amanecer: La impaciencia salta. Los comienzos construyen.
Se produce un breve momento de silencio. No es un silencio incómodo, sino uno que encaja. Perusino se frota los ojos, no solo por cansancio, sino más bien por desafío a la hora.
Perusino: El resentimiento seguro que es un pasatiempo de los dioses. ¿Te molesta que nadie mire?
Amanecer: La atención no es un mandato.
Perusino: ¿Y cuál es el mandato?
Amanecer: Estabilidad.
Una mirada de Chasca lo encuentra brevemente. Sin destellos, sin amenazas. Una mirada sobria, como si lo leyera como un informe meteorológico.
Perusino: Entonces eres algo así como un amortiguador.
Amanecer: Una transición que perdura.
El autobús aparece finalmente. Luz interior, aire cálido, las promesas de la hora normal. Las puertas sisean más tarde, cuando se detiene. El ruido parece excesivamente fuerte porque el mundo exterior sigue en silencio.
Perusino se levanta, se echa la mochila al hombro, pero se queda un momento. El cielo ahora es claramente más brillante, no hermoso en el sentido cinematográfico, sino más bien honesto. La luz llega sin fuegos artificiales, pero llega.
Perusino: ¿Y ahora?
Amanecer: Por hoy, es suficiente.
Un lugar a su lado parece vacío al instante siguiente, sin que se haya visto ningún movimiento. No es una desaparición asombrosa. Queda una sensación, como si alguien hubiera desatado un nudo que antes no se había notado.
El acceso al autobús transcurre con normalidad. Asientos, algunas caras somnolientas, una chaqueta que huele a detergente. El calor vuelve lentamente a los dedos. Afuera, la parada pasa, pequeña y poco espectacular. Sin embargo, el día se siente menos extraño.
Un comienzo no es automáticamente agradable. Un comienzo se ha vuelto reconocible. Precisamente en eso reside el trabajo de Chasca, aunque nadie aplauda por ello y nadie se levante especialmente temprano.
Una ventanilla de autobús muestra brevemente un reflejo, luego solo la calle. Un día sigue su curso, sin aplausos y sin grandes escenas. Un comienzo, sin embargo, permanece, porque no fue un regalo.
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La diosa del amanecer, Chasca, representa el momento en que nada parece decidido y, sin embargo, todo está preparado. Chasca no es una figura del resultado, sino de las transiciones, en las que el orden surge antes de que alguien lo note. Chasca no actúa ruidosamente, sino de forma estabilizadora, precisamente allí donde el principio y la impaciencia se encuentran.
