Gocta

Franz fue el primero en darse cuenta.

No porque fuera especialmente valiente.

Sino porque su oreja permaneció seca.

Estaba en medio del camino a Gocta, con la cabeza ladeada, la nariz llena del olor del bosque nuboso, y dijo: "Un momento".

Perusino se detuvo detrás de él. "Si se trata de comida, estoy listo".

"Se trata de agua".

Perusino miró a un lado. Por todas partes colgaban hojas húmedas. El suelo estaba embarrado. Pequeñas gotas caían de los helechos. "Franz, estamos en un bosque que parece que alguien acaba de bañarlo".

"Sí", dijo Franz. "Pero allí debería rugir".

Perusina también se detuvo. Ahora ella también lo escuchaba. O mejor dicho: no lo escuchaba.

Gocta no era simplemente una cascada. Gocta era un gigante. 771 metros de agua que caían en dos escalones desde el bosque nuboso. Normalmente se le oía mucho antes de verle. Un profundo rodar, un constante rugido, como si la montaña misma respirara.

Hoy apenas había nada. Solo un delgado chapoteo.

Perusino miró hacia arriba. "Quizás la cascada está tomando un descanso".

Franz lo miró fijamente. "Las cascadas no toman descansos".

"Yo tomaría uno".

Perusina aceleró el paso. El sendero se hizo más estrecho, más húmedo, más empinado. A su lado goteaban lianas. Un colibrí pasó como una chispa verde. Luego el bosque se abrió.

Y vieron Gocta.

O lo que se suponía que era Gocta.

El enorme muro de roca estaba allí. La niebla colgaba de él. Pero en lugar de una poderosa banda blanca, solo caía un delgado hilo de agua.

A Perusino se le abrió la boca. "Alguien ha adelgazado a Gocta".

Franz tragó saliva. "Eso es de mala educación".

En el mirador, la gente estaba de pie y susurraba. Un anciano sostenía su sombrero con ambas manos. Una mujer señalaba hacia arriba, al primer salto.

"Desde la mañana ha ido disminuyendo", dijo. "Primero era solo más débil. Luego casi se fue".

Perusina miró al suelo.

Huellas frescas.

No de botas de montaña. Más anchas. Más profundas. Como si alguien hubiera llevado sacos pesados.

Al lado yacía un trozo de manguera negra.

Perusina lo recogió. "Esto no es un problema de la naturaleza".

Perusino se acercó más. "¿Alguien ha arrastrado una manguera hasta aquí?"

Franz olisqueó. "Varias. Y metal. Y sudor de miedo. Una mezcla muy desagradable".

Entonces un ruido vino de arriba.

Clon.

No agua.

Metal.

Los tres se miraron.

Luego salieron corriendo.

El estrecho sendero hacia el salto superior estaba resbaladizo. Perusino agarró una liana, falló, agarró la cola de Franz y fue inmediatamente regañado.

“¡Eso no es un asidero!”

“¡En situaciones de emergencia sí!”

Perusina los arrastró a ambos. “¡Discutan después!”

Encontraron la primera manguera detrás de una roca. Estaba en el musgo y desaparecía entre las raíces. El agua gorgoteaba en ella.

"Ahí es donde Gocta se vacía", dijo Perusina.

"¿Alguien está robando agua?", preguntó Perusino.

Franz olisqueó. "O desviándola".

Siguieron la manguera cuesta arriba. Conducía a un lugar estrecho donde un pequeño arroyo afluente solía fluir hacia la cascada. Ahora el arroyo estaba bloqueado con piedras, tablas y una compuerta de metal oxidado. El agua era forzada a través de varias mangueras que desaparecían entre los árboles.

Delante de ella estaba un muchacho.

Tendría unos doce años. Embarrado hasta las rodillas. Le temblaban las manos. A su lado había herramientas.

Cuando vio a los tres, abrió los ojos de par en par. "¡No deberíais estar aquí!"

Perusina levantó ambas manos. "Queremos ayudar".

"¡No! Si abro la compuerta, todo se deslizará".

Perusino miró al arroyo. El agua ya presionaba contra las piedras. Las ramas temblaban. Una tabla se doblaba.

Franz se calló por completo. "Si eso se rompe, todo saldrá a la vez".

El muchacho tragó saliva. "Mi tío dijo que solo teníamos que desviar el agua por un corto tiempo. Para una obra de construcción abajo. Pero luego la compuerta se atascó. Y ahora no puedo abrirla".

Perusino lo miró fijamente. "¿Apagaste Gocta por accidente?"

"¡Yo no! O sea... un poco."

Entonces la primera tabla se rompió.

El agua salpicó sobre el dique.

Perusina decidió de inmediato. "No abriremos todo de una vez. Iremos aliviando poco a poco".

"Me encantan las frases que incluyen agua y poco a poco", murmuró Franz. "Rara vez terminan secas".

Perusina señaló las piedras. "Perusino, las piedras pequeñas a la izquierda. Franz, saca las ramas delgadas. Yo suelto la compuerta. Tú", dijo al muchacho, "dime qué mangueras fueron las primeras en ser desconectadas".

El muchacho asintió apresuradamente.

Entonces todo fue rápido.

Perusino empujó una piedra, resbaló, se recuperó y empujó con el hombro. Franz mordió una rama y tiró hasta que cayó de espaldas en un helecho. Perusina se arrodilló en el agua, las manos en la compuerta oxidada.

“¡Está atascada!”

“¡Entonces convéncela!”, gritó Perusino.

Franz escupió hojas. "¿Con un martillo?"

El muchacho le dio a Perusina una barra de hierro. Juntos hicieron palanca.

La compuerta se movió un dedo.

Luego otro.

El agua salió a borbotones.

No mucho.

Pero suficiente.

Abajo, en la profundidad, el delgado chapoteo se hizo más fuerte.

Gocta respondió.

Un primer rugido rodó por el bosque.

"¡Otra vez!", gritó Perusina.

Perusino empujó la última piedra. Franz se lanzó con todo su cuerpo contra una rama. El muchacho quitó una manguera.

La compuerta se abrió de golpe.

El agua se desbordó.

“¡A un lado!”

Todos se arrojaron al suelo. El arroyo pasó a toda velocidad, arrastrando barro, hojas y mangueras. Por un momento todo fue solo agua, ruido y rocío.

Entonces vino el trueno.

No encima de ellos.

Delante de ellos.

Gocta había vuelto.

El rugido creció, se hizo más profundo, más fuerte, más imponente. La pared de roca temblaba con el agua. Una banda blanca se precipitó desde la niebla, cayó, se rompió, saltó, se reunió y siguió cayendo.

Perusino se sentó. Empapado. "Me retracto de todo. Las cascadas no toman descansos".

Franz goteaba desde las orejas hasta la punta de la cola. "Y nunca más volveré a ser tirador de ramas".

El muchacho miraba fijamente la cascada. "Mi tío se meterá en problemas".

Perusina lo miró con calma. "Él debe explicar por qué desvía el agua sin preguntar. Y tú explicas por qué pediste ayuda".

"Pero yo no pedí ayuda".

Franz se sacudió. "Sí. Gocta nos trajo".

Entonces algo brilló en la niebla.

Una figura luminosa. Solo por un instante. Como agua que por un momento había decidido tener un rostro. Largos cabellos de niebla. Ojos como luz sobre gotas.

Perusino susurró: "¿La sirena?"

La figura se llevó un dedo a los labios.

Entonces desapareció.

Solo la cascada permaneció.

Fuerte.

Potente.

Viva.

Franz miró hacia arriba. "Claramente dijo: 'Manos fuera del grifo'".

Perusina sonrió. "Exactamente eso".

Y Gocta siguió tronando, como si la montaña asintiera.