Perusina, Perusino y Franz en Rioja

Perusino se puso el sombrero.

Ese fue el comienzo del problema.

En realidad, nadie debería haber tocado el sombrero. Estaba sobre una mesa en medio de la Plaza de Rioja, bajo un toldo de tela, custodiado por tres mujeres, dos tamborileros y un niño que parecía muy importante, aunque solo llevaba un silbato colgado al cuello.

El sombrero era claro, finamente trenzado y tenía un patrón en el borde que se ondulaba como pequeñas olas alrededor del ala.

"Solo un momento", dijo Perusino.

Perusina se dio la vuelta. "¿Qué haces?"

"Verifico si me queda bien."

"¿Por qué?"

"Por si el sombrero necesita ayuda."

Franz se tapó los ojos con ambas patas. "Oh, no."

Entonces el niño tocó el silbato.

"¡El portador del sombrero está listo!", gritó.

"¿Qué portador del sombrero?", preguntó Perusino.

Tres tambores comenzaron a sonar. Dos hombres levantaron a Perusino sobre una pequeña caja de madera. Una mujer le puso una cinta de colores sobre el hombro.

Rioja estaba en pleno fervor de Carnaval. En la plaza colgaban telas de colores. Los niños corrían con vasos de agua. En los puestos había sombreros de bombonaje, bolsos y cestas trenzadas. Por todas partes olía a palma húmeda, pintura, comida y la lluvia que aún quedaba en las canaletas.

Un viejo sombrerero se abrió paso entre la multitud. "¡No se mueva!"

El hombre le quitó el sombrero a Perusino y lo levantó. "Este es el sombrero de fiesta. No debe mojarse."

Franz parpadeó. "¿En un Carnaval con vasos de agua? Valiente."

El sombrerero señaló el ala. "Este patrón es antiguo. Muestra cómo trenzaba mi abuela. Hoy se lo vamos a enseñar a los niños. Pero si el sombrero se moja, las fibras se contraen. Entonces ya no se ve el orden."

Perusina se acercó. "¿El orden?"

El hombre asintió. "El bombonaje no se trenza de cualquier manera. Cada fibra va por encima, por debajo, por encima, por debajo. Quien sabe leer el patrón puede volver a trenzarlo."

En ese momento, el agua salpicó la plaza.

"¡CULEBRA DE AGUA!", gritó alguien.

Un niño con una máscara pintada pasó corriendo, con una manguera de bambú en la mano. El chorro de agua atravesó la plaza. Todos reían, gritaban y saltaban a un lado.

Perusina agarró el sombrero.

Demasiado tarde.

El chorro de agua golpeó la mesa.

El sombrero había desaparecido.

Por un momento, solo se escuchó el goteo del agua de lluvia.

Entonces Franz dijo: "Quiero dejar constancia de que Perusino empezó."

"No es útil", dijo Perusino.

Perusina se arrodilló junto a la mesa. Donde había estado el sombrero, se pegaba una fibra clara. Al lado, había una minúscula gota de pintura roja.

"El sombrero no fue arrastrado por el agua", dijo ella. "Alguien lo tomó."

El sombrerero palideció. "Si alguien copia el patrón..."

"Entonces lo encontraremos", dijo Perusina.

Franz olfateó la fibra. Sus orejas se pusieron de punta. "Palma mojada. Pintura. Y algo dulce."

"¿Masato?", preguntó Perusino esperanzado.

"Quizás."

La pista los llevó entre los puestos del mercado. Pasaron sombreros que colgaban de cuerdas. Pasaron cestas llenas de fibras de bombonaje. Pasaron un puesto donde un hombre mezclaba pintura de colores en cuencos.

Allí se detuvo Franz.

"Aquí."

En el suelo había una gota de pintura roja. Luego otra. Luego una mancha entera en una hoja de palma.

Perusina la recogió. En la hoja había un patrón impreso: por encima, por debajo, por encima, por debajo, doblemente alrededor.

"Esto es del borde del sombrero", dijo ella.

Entonces, un grupo de músicos se abrió paso por el callejón. Tambores, flautas, máscaras, risas. Perusino fue arrastrado por la multitud.

"¡Estoy encubierto!", gritó, mientras alguien le ponía una máscara con una nariz enorme.

Perusina siguió corriendo. Franz saltó por debajo de una mesa, salió por el otro lado con una tira de bombonaje en la boca y siguió corriendo.

La pista los llevó a un pequeño taller al borde de la plaza. Dentro, el sombrero de fiesta colgaba sobre un marco de madera. Junto a él, una niña intentaba transferir el patrón a una cinta fresca.

Perusina se detuvo en la puerta. "Alto."

La niña se sobresaltó. "¡Quería devolverlo!"

El sombrerero entró al taller detrás de Perusina. Su rostro se puso serio.

La niña se apretó la cinta al pecho. "Mi madre también teje. Pero nadie mira sus sombreros porque no tenemos un nombre famoso. Quería aprender el patrón. Solo una vez."

El sombrerero exhaló lentamente. "Podrías haber preguntado."

"¿Me lo habría mostrado usted?"

Él guardó silencio.

Afuera, un redoble de tambores. El agua salpicó la puerta.

Perusino, todavía con la máscara de nariz gigante, asomó la cabeza. "Pregunta rápida: ¿Esta es la parte donde nadie sabe quién tiene razón?"

Franz se sentó junto al sombrero. "Solo sé una cosa: el sombrero huele a pánico."

Perusina tomó la cinta nueva de la niña. "Ella casi lo hizo bien. Pero aquí." Señaló un punto. "Ahí la fibra pasa dos veces por encima. En el sombrero original, primero va por debajo."

El sombrerero miró más de cerca. Luego tomó una fibra de bombonaje y se sentó a la mesa.

"Entonces se los mostraré a todos ustedes."

Llevaron el sombrero de vuelta a la plaza. Esta vez estaba bajo un toldo más grande. Los niños se agolpaban delante. El sombrerero colocó el sombrero de fiesta junto a la cinta de la niña.

"Un patrón no pertenece a una caja cerrada", dijo. "Pero tampoco debe ser robado. Se aprende con respeto."

Entonces, lentamente, mostró: por encima, por debajo, tirar, girar, sujetar.

La niña lo hizo también. Perusina observó. Franz olfateó. Perusino también lo intentó y, sin querer, se tejió a su propia manga.

"Soy parte del oficio", dijo orgulloso.

Entonces el niño del silbato regresó. "¡La procesión comienza!"

El sombrerero colocó el sombrero de fiesta en un soporte alto. La lluvia tamborileaba en el techo. Vasos de agua volaron por la plaza. Los tambores comenzaron a sonar.

Y el sombrero permaneció seco.

Franz se puso delante como un guardián. "Nadie salpicará el sombrero."

Perusino levantó la mano. "¿Ni siquiera por accidente?"

"Tú menos que nadie."

Perusina se rio. Rioja olía a lluvia, bombonaje y Carnaval. Y esta vez el patrón no había desaparecido. Pasó de mano en mano. Exactamente como a veces debería hacerlo un buen secreto.