Perusina, Perusino y Franz en Rioja

Perusino se puso el sombrero.

Ese fue el comienzo del problema.

En realidad, nadie debería haber tocado el sombrero. Estaba sobre una mesa en medio de la Plaza de Rioja, bajo un toldo de tela, custodiado por tres mujeres, dos tamborileros y un niño que parecía muy importante, aunque solo llevaba un silbato colgado al cuello.

El sombrero era claro, finamente trenzado y tenía un patrón en el borde que se extendía como pequeñas ondas alrededor del ala.

"Solo un momento", dijo Perusino.

Perusina se dio la vuelta. "¿Qué haces?"

"Estoy comprobando si le queda bien".

"¿Por qué?"

"Por si el sombrero necesita ayuda".

Franz se cubrió los ojos con ambas patas. "Oh, no".

Entonces el niño con el silbato sopló.

"¡El portador del sombrero está listo!", gritó.

"¿Qué portador de sombrero?", preguntó Perusino.

Tres tambores comenzaron a sonar. Dos hombres levantaron a Perusino sobre una pequeña caja de madera. Una mujer le echó una cinta de colores sobre el hombro.

Rioja estaba en pleno frenesí de Carnaval. En la plaza colgaban telas de colores. Los niños corrían con vasos de agua. En los puestos había sombreros de bombonaje, bolsos y cestas tejidas. Por todas partes olía a palma mojada, pintura, comida y lluvia que aún goteaba de los tejados.

Un viejo sombrerero se abrió paso entre la multitud. "¡No te muevas!"

El hombre le quitó el sombrero a Perusino de la cabeza y lo levantó. "Este es el sombrero de fiesta. No debe mojarse".

Franz parpadeó. "¿En un Carnaval con vasos de agua? Valiente".

El sombrerero señaló el ala. "Este patrón es antiguo. Muestra cómo tejía mi abuela. Hoy se lo vamos a mostrar a los niños. Pero si el sombrero se moja, las fibras se encogen. Entonces ya no se verá la secuencia".

Perusina se acercó. "¿La secuencia?"

El hombre asintió. "El bombonaje no se teje de cualquier manera. Cada fibra pasa por encima, por debajo, por encima, por debajo. Quien sabe leer el patrón, puede tejerlo".

En ese momento, el agua salpicó la plaza.

"¡CULEBRA DE AGUA!", gritó alguien.

Un niño con una máscara pintada pasó corriendo, con una manguera de bambú en la mano. El chorro de agua atravesó la Plaza. Todos rieron, gritaron y saltaron a un lado.

Perusina intentó agarrar el sombrero.

Demasiado tarde.

El chorro de agua golpeó la mesa.

El sombrero había desaparecido.

Por un momento solo se escuchó el goteo del agua de lluvia.

Entonces Franz dijo: "Quiero dejar constancia de que Perusino empezó".

"No es útil", dijo Perusino.

Perusina se arrodilló junto a la mesa. Allí, donde había estado el sombrero, había una única fibra clara pegada. Al lado, una minúscula gota de pintura roja.

"El sombrero no fue arrastrado", dijo. "Alguien se lo llevó".

El sombrerero palideció. "Si alguien copia el patrón..."

"Entonces lo encontraremos", dijo Perusina.

Franz olfateó la fibra. Sus orejas se alzaron. "Palma mojada. Pintura. Y algo dulce".

"¿Masato?", preguntó Perusino esperanzado.

"Quizás".

El rastro los llevó entre los puestos del mercado. Pasaron por sombreros que colgaban de cuerdas. Pasaron por cestas llenas de fibras de bombonaje. Pasaron por un puesto donde un hombre mezclaba pintura de colores en cuencos.

Allí se detuvo Franz.

"Aquí".

En el suelo había una gota de pintura roja. Luego otra. Luego una pequeña mancha entera sobre una hoja de palma.

Perusina la levantó. En la hoja había un patrón grabado: por encima, por debajo, por encima, por debajo, dos veces alrededor.

"Esto es del borde del sombrero", dijo.

Entonces un grupo de músicos se abrió paso por el callejón. Tambores, flautas, máscaras, risas. Perusino fue arrastrado por la multitud.

"¡Estoy encubierto!", gritó, mientras alguien le ponía una máscara con una nariz gigante.

Perusina corrió tras él. Franz saltó por debajo de una mesa, salió por el otro lado con una tira de bombonaje en la boca y siguió corriendo.

El rastro llevó a un pequeño taller al borde de la Plaza. Dentro, el sombrero de la fiesta colgaba sobre un armazón de madera. Al lado, una niña estaba sentada intentando transferir el patrón a una cinta nueva.

Perusina se detuvo en la puerta. "Alto".

La niña se sobresaltó. "¡Quería devolverlo!"

El sombrerero entró al taller detrás de Perusina. Su rostro se puso severo.

La niña se apretó la cinta contra sí. "Mi madre también teje. Pero nadie mira sus sombreros porque no tenemos un nombre famoso. Quería aprender el patrón. Solo una vez".

El sombrerero exhaló lentamente. "Podrías haber preguntado".

"¿Me lo habrías mostrado?"

Él guardó silencio.

Fuera, un golpe de tambor resonó. El agua salpicó contra la puerta.

Perusino, todavía con la máscara de nariz gigante, asomó la cabeza. "Pregunta rápida: ¿Es esta la parte en la que nadie sabe quién tiene razón?"

Franz se sentó junto al sombrero. "Solo sé: el sombrero huele a pánico".

Perusina tomó la cinta nueva de la niña. "Casi lo hizo bien. Pero aquí". Señaló un punto. "Aquí la fibra pasa por encima dos veces. En el sombrero original, pasa primero por debajo".

El sombrerero miró más de cerca. Luego tomó una fibra de bombonaje y se sentó a la mesa.

"Entonces se lo mostraré a todos ustedes".

Llevaron el sombrero de vuelta a la Plaza. Esta vez estaba bajo un toldo más grande. Los niños se apiñaban delante. El sombrerero colocó el sombrero de fiesta junto a la cinta de la niña.

"Un patrón no debe guardarse en una caja cerrada", dijo. "Pero tampoco debe ser robado. Se aprende con respeto".

Luego mostró lentamente: por encima, por debajo, tirar, girar, sujetar.

La niña lo hizo con él. Perusina observaba. Franz olfateaba. Perusino también lo intentó y, por accidente, se tejió a su propia manga.

"Soy parte del oficio", dijo orgulloso.

Entonces el niño con el silbato regresó. "¡El desfile comienza!"

El sombrerero colocó el sombrero de fiesta en un soporte alto. La lluvia tamborileaba sobre el toldo. Vasos de agua volaban por la Plaza. Los tambores comenzaron a sonar.

Y el sombrero permaneció seco.

Franz se paró frente a él como un guardián. "Nadie salpicará el sombrero".

Perusino levantó la mano. "¿Ni siquiera por accidente?"

"Tú menos que nadie".

Perusina rió. Rioja olía a lluvia, bombonaje y Carnaval. Y esta vez el patrón no había desaparecido. Se pasaba de mano en mano. Tal como a veces debería hacer un buen secreto.