Perusina, Perusino y Franz en Narihualá

Perusino pisó algo duro.

Crack.

Se detuvo. Perusina lo miró. "Por favor, di que no fue un hueso."

Perusino levantó lentamente el pie. Debajo no había ningún hueso. Era un pequeño trozo de cerámica, triangular, con una línea grabada. Franz lo olisqueó, estornudó y saltó hacia atrás, como si aquello lo hubiera ofendido.

Frente a ellos, Narihualá se alzaba desde la llanura: paredes de adobe, viejos escalones, bordes claros, redondeados por el viento. No era un lugar para correr. Más bien un lugar que te miraba si hacías demasiado ruido.

"Este fue un centro de los Tallán", dijo Perusina. "Muy antiguo. La gente construía con adobe, conocía vías fluviales, el comercio y grandes plazas."

De repente, se hizo el silencio. Un silencio inusual. El viento se detuvo. Las hierbas permanecieron inmóviles. Incluso Franz contuvo la respiración.

El trozo de cerámica en la mano de Perusino se calentó. Una fina grieta se extendió por el suelo, rodeó a Franz una vez y terminó en una vieja pared de adobe.

Entonces golpeó. Desde dentro.

Tres veces. Toc. Toc. Toc.

La pared de adobe se oscureció. La arena se desprendió. Una figura emergió de ella, como si hubiera esperado mucho tiempo dentro.

Era un niño. Quizás de trece años. Descalzo. Con una capa corta de tela gruesa. De su cuello colgaba un pequeño colgante de arcilla, con forma de pájaro.

"¿Quién lleva el signo?"

Perusino señaló inmediatamente a Franz. "Él."

Franz parecía indignado.

Perusina se adelantó. "Lo encontramos. No queríamos dañar nada."

El niño miró el fragmento. Luego, la antigua estructura. "Entonces la vía aérea está abierta."

Perusino tragó. "¿La qué?"

El niño se dio la vuelta. En el borde de la pirámide, la arena se deslizaba por una estrecha abertura. Primero poca. Luego más.

"Si la arena llena la vía aérea, el pasaje de abajo se derrumba", dijo el niño. "Entonces Narihualá pierde un recuerdo."

"¿Quién eres?", preguntó Perusina.

"Ayar. De la época en que los muros aún estaban frescos."

Ayar echó a correr. No como alguien que visitaba el lugar. Sino como alguien que lo conocía. Saltó sobre bordes bajos, esquivó lugares frágiles y se detuvo ante una hilera de piedras de adobe planas.

"Aquí", dijo. "La línea de agua."

Perusina se arrodilló. En el suelo se podía ver un antiguo canal, casi cubierto por la arena.

"¿Un canal?"

"Para el agua de lluvia", dijo Ayar. "Si llega con fuerza, no debe golpear la pared. Debe ser guiada."

Perusina lo entendió primero. "La arena cae porque el viento la empuja directamente hacia la abertura. Si destapamos el antiguo canal, la desviaremos."

Entonces, un trozo de borde de adobe se desprendió encima de ellos.

No grande. Pero rápido.

Perusina apartó a Ayar. El trozo cayó delante de ellos y se deshizo en polvo. De la abertura salió un sonido grave. Huuuuh.

Esta vez algo respondió debajo. Un segundo sonido. Más sordo. Más cerca.

Ayar palideció. "La cámara."

"¿Qué cámara?", preguntó Perusina.

"La sala de las voces. Allí se imprimían signos en la arcilla. Nombres. Caminos. Agua. Campos. Si el techo cae, todo se perderá."

Trabajaron de inmediato. Ayar les mostró dónde pisar. Perusina empujaba la arena del canal con una piedra plana. Perusino arrastraba esteras secas para frenar el viento. Franz tiró de una cuerda que nadie había notado.

La cuerda colgaba de una cesta medio sepultada. La cesta se volcó. Dentro había pequeñas tablillas de arcilla. En cada una había un signo.

Un pez. Una línea. Un círculo con puntos. Una ola dentada.

Ayar se quedó inmóvil. "Los signos de conteo. Los estábamos buscando."

Tomó la tablilla con la ola dentada y la apretó en la mano de Perusino. "Ponla en el canal. Allí, donde el viento canta."

Perusino gateó hacia el canal. El viento le soplaba arena en la cara. Franz se apoyó a su lado, como si un zorro pudiera sostener una pirámide. Perusina sostuvo la estera contra el viento. Ayar gritó: "¡Más a la izquierda! ¡No allí, el suelo está hueco!"

Perusino colocó la tablilla de arcilla en una pequeña hendidura. Inmediatamente, el sonido cambió. La corriente de arena se desvió hacia un lado y se deslizó por el antiguo canal.

Por un momento, pareció que habían ganado.

Entonces Franz se hundió.

Solo hasta el pecho, pero suficiente.

¡Franz!

Perusina se lanzó al suelo. Perusino agarró las patas delanteras de Franz. Ayar se arrodilló a su lado y no excavó salvajemente, sino que apartó la arena con cuidado con ambas manos.

"No rompas", dijo. "El adobe resiste si no lo asustas."

Ayar desató el pañuelo de Franz con dos movimientos rápidos. Perusino tiró. Perusina sostuvo el borde. Franz se liberó.

Detrás de él se abrió una pequeña grieta. Oscura. Fresca. Dentro había una tablilla de arcilla, más grande que las demás.

Ayar hizo una reverencia. Luego la levantó. En la tablilla había tres signos: línea de agua, pájaro, mano abierta.

"Quien comparte el agua, protege el lugar", dijo Ayar.

El viento volvió. La capa de Ayar se volvió transparente en los bordes. "Conservad el paso de aire", dijo. "Y no busquéis oro, si la tierra os da historias."

Entonces se fue.

Solo quedó una tenue huella de sus pies en la arena. De las profundidades llegó de nuevo un sonido suave. Huuuuh.