Jaén

En el mercado de Jaén olía a cacao, a mangos maduros y a polvo caliente. Perusino pensó que era una mezcla muy acertada. Franz también lo pensó, pero no dijo nada porque su nariz estaba ya metida hasta el fondo en una cesta de granos de cacao.

«Franz», dijo Perusina, «eso no es un desayuno».

«Solo estoy comprobando la situación», murmuró Franz.

Entonces hubo un estruendo.

No lo suficientemente fuerte como para que alguien saliera corriendo. Pero sí lo suficientemente fuerte como para que todas las cabezas se giraran hacia el centro del mercado. Allí había una nueva máquina de cacao de chapa brillante. Un comerciante con un pañuelo rojo golpeó orgulloso la máquina.

«¡Hoy os mostraré el cacao más antiguo de Jaén!», gritó.

Perusina se quedó inmóvil.

En una pequeña mesa junto a la máquina, había una discreta muestra marrón en un recipiente de vidrio. Junto a ella, una etiqueta torcida decía: Montegrande. No calentar.

«Eso no puede entrar ahí», dijo ella.

El comerciante no la oyó. Agarró el recipiente.

«¡Para!», gritó Perusina.

Demasiado tarde.

La muestra se deslizó en el embudo junto con una ráfaga de granos normales. La máquina zumbó, tosió y empezó a silbar. Primero grave. Luego estridente. Luego tan desafinado que una vendedora dejó caer su canasta de mangos.

Perusino saltó hacia adelante y resbaló con los mangos. Franz le siguió, chocó contra un saco de granos de cacao y desapareció en él hasta la punta de la cola.

La máquina escupió polvo marrón. Una tapa salió volando. La gente gritaba desordenadamente.

«¡Apaga!», gritó Perusina.

«¡Estoy buscando el botón!», gritó Perusino desde el suelo.

«¡Solo veo granos!», gritó Franz desde el saco.

Perusina se subió a una caja de madera. Desde allí vio lo que nadie abajo notaba: detrás de la máquina vibraba un pequeño tamiz de metal. Allí debía estar la vieja muestra. Si llegaba a los rodillos, se perdería.

«¡Perusino! ¡A la izquierda hay una palanca!»

Perusino se arrastró por debajo de la mesa. La máquina vibraba ahora tan fuerte que tazas, cucharas y cuencos de cacao saltaban por el puesto.

Franz rodó en el saco por todo el mercado.

«¡No ayuda!», gritó Perusino.

«¡Sí!», gritó Franz. «¡He encontrado algo!»

El saco se enganchó en un clavo y se rompió. Franz salió rodando, con una tira de papel vieja entre los dientes. En ella ponía: Museo Jaén. Muestra hallada Montegrande. Solo demostración, no procesamiento.

El comerciante palideció. «Pensé que era decoración».

«¿Decoración con número de museo?», preguntó Perusina.

No hubo respuesta.

Ahora la máquina chillaba. La palanca estaba atascada.

Perusino tomó una pala de cacao, la metió entre la palanca y la carcasa y empujó con ambas manos. Franz se apoyó con las patas. Perusina tiró del cordón de emergencia.

Un tirón.

Un crujido.

Luego el silencio.

Solo un último grano de cacao saltó del embudo y golpeó a Perusino en la frente.

«Ataque de la sección de dulces», murmuró.

Perusina abrió cuidadosamente el tamiz. Dentro estaba la vieja muestra. Intacta. Pequeña, oscura, seca. Nada que pareciera chocolate. Y sin embargo, más importante que todos los dulces del mercado.

«Esto no es un tentempié», dijo ella. «Esto es un pedazo de historia».

El comerciante bajó la cabeza. «Quería que todos se asombraran».

«Entonces cuéntales la verdadera historia», dijo Perusina. «Que el cacao es antiquísimo en esta zona. Que Montegrande es importante. Y que no se tiran los hallazgos a las máquinas».

Franz se lamió el cacao de la nariz. «Aunque huelan bien».

Por la tarde, Don Mateo del museo devolvió la muestra. El comerciante pudo quedarse, pero solo con granos normales. Sobre su puesto ahora colgaba un nuevo cartel:

Jaén sabe a cacao. Pero algunos granos cuentan primero.

Perusino lo leyó dos veces.

«Bonito», dijo. «¿Y qué granos no cuentan?»

Franz señaló un plato de chocolate fresco.

«Esos no tienen nada que decir ahora».