Leymebamba

El guía del museo de Leymebamba se llamaba Don Mateo y hablaba tan bajo que incluso Franz caminaba automáticamente de puntillas.

Eso era raro.

“Aquí no se corre”, susurró Don Mateo.

Perusino asintió seriamente. “Solo corro si algo me persigue.”

Franz miró hacia un lado. “O si hay comida.”

Perusina no dijo nada. Estaba frente a una vitrina, mirando fijamente los viejos bultos de tela que había dentro. Momias. Personas de la época chachapoya, cuidadosamente envueltas, rescatadas de las tumbas rupestres de la Laguna de los Cóndores.

Don Mateo levantó una pequeña linterna. “Estas momias no son figuras de terror. Son recuerdos. Cada hilo, cada nudo, cada trozo de tela cuenta algo.”

Entonces sonó un clic.

No fue ruidoso. Solo un pequeño sonido seco.

Clic.

Perusina giró la cabeza.

En la esquina colgaba un quipu, una antigua cuerda de nudos. Acababa de estar quieto en la pared. Ahora se balanceaba ligeramente.

“¿Fue el viento?”, preguntó Perusino.

Todas las ventanas estaban cerradas.

Franz agudizó el oído. “El viento huele diferente.”

Don Mateo palideció. “Ese es el quipu de la laguna.”

Antes de que alguien pudiera decir algo, las luces se apagaron.

Por un segundo, todo estuvo oscuro. Luego se encendieron las luces de emergencia. Una luz roja cubría las vitrinas. Afuera retumbaban truenos. La lluvia golpeaba el techo.

Y de la vitrina del fondo venía un golpe sordo.

Bum. Bum. Bum.

Perusino dio un paso atrás. “Quiero informar oficialmente que mi valentía está en otro lugar en este momento.”

Perusina se acercó. En la vitrina no había una momia, sino una pequeña figura de madera con cabeza de pájaro. Al lado: un papel viejo arrugado que se deslizaba lentamente de una carpeta, como si alguien lo hubiera empujado desde dentro.

Franz saltó a un pedestal bajo. “El papel se mueve. El papel no suele hacer eso.”

Don Mateo tomó el papel con dedos temblorosos. En él había un dibujo: un lago, un acantilado, tres pequeñas casas de piedra y, encima, un pájaro negro con las alas extendidas.

“La Laguna de los Cóndores”, susurró.

Entonces, un nudo individual del quipu se iluminó. No como fuego realmente. Más como agua que ha capturado la luz.

Perusina miró de cerca. “Esto es una advertencia.”

“¿Puedes leer nudos?”, preguntó Perusino.

“No. Pero puedo contar.” Señaló las cuerdas. “Tres nudos arriba. Dos abajo. Luego otros tres. Parece un camino.”

Don Mateo abrió los ojos de par en par. “Tres mausoleos de piedra. Dos salientes rocosos. Tres escalones hasta el antiguo sendero.”

Otro trueno estalló sobre el museo.

En ese momento, la puerta se abrió de golpe. Una joven con chaqueta impermeable irrumpió, completamente empapada.

“¡Don Mateo! Dos investigadores partieron hacia la laguna. A pesar de la tormenta. La radio está muerta.”

Perusina tomó su mochila de inmediato. “Entonces tenemos que advertir a alguien.”

“¿Nosotros?”, preguntó Perusino.

Franz ya había salido corriendo. “Soy pequeño, rápido y oficialmente en contra de la caída de rocas.”

El camino hacia la laguna era barro, lluvia y niebla. El bosque engullía los sonidos. Las ramas azotaban el sendero. Una vez, Perusino resbaló y cayó tan profundo en el barro que solo se veían su cabeza y una mirada muy ofendida.

“Soy un hallazgo de investigación”, murmuró.

“¡Desenterrar después!”, gritó Perusina.

Franz corrió delante. De repente se detuvo.

Delante de ellos, el camino se bifurcaba. A la izquierda, un camino ancho bajaba. A la derecha, un sendero estrecho y semicultivado subía.

“Los investigadores fueron a la izquierda”, dijo Don Mateo sin aliento.

Perusina levantó el papel del quipu. “Pero la advertencia dice a la derecha.”

En ese momento oyeron un grito.

De la izquierda.

Corrieron.

La ladera se había derrumbado. Dos adultos estaban en un estrecho saliente rocoso, debajo de ellos rugía agua marrón. Encima de ellos, pequeñas piedras se desprendían.

“¡No se muevan!”, gritó Perusina.

Franz corrió a la derecha por el antiguo sendero. “¡Busco algo que no se tambalee mortalmente de inmediato!”

Perusino sacó una cuerda del bolso de Don Mateo. “¿Por qué los guías de museo tienen cuerdas?”

“¡En Leymebamba no se pregunta eso!”, gritó Don Mateo.

Perusina ató la cuerda a un árbol. Perusino la lanzó hacia abajo. Una vez. Demasiado corta. Dos veces. De nuevo falló.

Entonces Franz regresó, una liana en la boca. Detrás de él, Perusina descubrió un antiguo escalón de piedra en la ladera. Justo donde el camino del quipu los habría llevado.

“¡El antiguo sendero!”, gritó ella.

Ataron la cuerda y la liana juntas. Don Mateo sostenía el árbol. Perusino tiró hasta que sus brazos temblaron. Perusina dio instrucciones a los investigadores. Franz corrió entre todos, ladrando cada vez que caía una piedra.

Uno por uno, subieron.

Cuando el segundo investigador llegó al borde, el saliente se rompió con un estruendo.

Todos yacían jadeando bajo la lluvia.

Luego, se hizo el silencio.

Sobre la laguna, la niebla se disipó. En el acantilado aparecieron los antiguos mausoleos. Oscuras aberturas en la piedra. Silenciosos. Vigilantes.

Un cóndor sobrevoló el lago.

Don Mateo se quitó el sombrero. “El guardián de la laguna.”

Perusino susurró: “¿Fue el pájaro? ¿El quipu? ¿O las momias?”

Franz se sacudió y salpicó a todos. “No importa. Lo importante es que alguien avisó a tiempo.”

Perusina miró hacia el acantilado.

“Quizás solo querían que escucháramos.”

El cóndor desapareció en la niebla.

Y esta vez, el trueno ya no sonó como peligro.

Sino como una puerta que se cerraba lentamente de nuevo.