Chachapoyas

Franz tenía la cabeza metida en una cesta llena de panes.

—Solo estoy comprobando si son auténticos —murmuró.

Perusino estaba a su lado, asintiendo seriamente. —Muy importante. Algunos panes parecen inofensivos y por dentro están secos.

Perusina puso los ojos en blanco. —Estamos en Chachapoyas, no en un centro de pruebas de panadería.

El mercado estaba lleno. Comerciantes gritaban, se llevaban cestas, tinajas brillaban al sol, y sobre las casas blancas con balcones de madera, las montañas se alzaban como una pared verde. Chachapoyas se sentía amigable. Ruidosa. Viva.

Hasta que llegó la niebla.

No se arrastró desde las montañas. Saltó.

Un momento antes, el callejón estaba iluminado. Al momento siguiente, una pared blanca rodó entre los puestos. Las voces se amortiguaron. Un perro ladró y de repente sonó lejano. Gotas se acumularon en los bigotes de Franz.

—Esto no es niebla normal —dijo Perusina.

—Quizás solo está muy motivada —susurró Perusino.

Franz finalmente sacó la cabeza de la cesta de pan. Su bufanda roja goteaba.

Perusina parpadeó. —Franz. Quédate quieto.

—¿Por qué? ¿Tengo migas en el pelo?

—Hay algo en tu pañuelo.

Franz dio vueltas para mirarse el pecho. No funcionó bien. Perusino lo agarró suavemente por los hombros.

Una señal húmeda apareció en la tela roja.

Tres círculos.

Sobre ellos, una línea como una pared.

El agua no goteaba. Permanecía en la tela, como si alguien hubiera pintado sobre ella de forma invisible.

Franz se quedó muy callado. —Esto no estaba antes.

Entonces la señal se movió.

Los tres círculos se juntaron, se oscurecieron y se inclinaron hacia la izquierda.

—Nos indica una dirección —dijo Perusina.

—Mi pañuelo se ha convertido en una brújula —dijo Franz—. Quiero presentar una queja oficial.

Detrás de ellos, una tinaja cayó.

No se rompió. Rodó.

La tinaja rodó por todo el mercado, justo en la dirección que indicaba la bufanda de Franz.

Perusino salió corriendo. —¡Detrás de la tinaja!

—¿Por qué siempre corres primero? —gritó Perusina.

—¡Porque la tinaja lleva ventaja!

La tinaja se deslizó entre piernas, cestas y puestos, como si ella misma hubiera decidido convertirse en una aventura hoy. Franz la persiguió. En el proceso, la correa de su mochila se enganchó en un puesto de mercado. El puesto se inclinó. Una cesta de frijoles salió volando. Perusino saltó por debajo, resbaló en un frijol y aterrizó en una pila de sacos vacíos.

—¡Aterricé suave! —gritó—. ¡Esto es casi un plan!

Perusina corría por el borde del callejón. No solo veía la tinaja. Veía la niebla.

No se movía al azar. Abría caminos estrechos y los cerraba de nuevo. Como puertas.

La tinaja chocó contra una pared y se detuvo.

Un balcón de madera viejo colgaba encima. Una tabla crujió.

—¡No debajo! —gritó Perusina.

Demasiado tarde.

La tabla se dobló hacia abajo como una barrera. Franz se detuvo tan bruscamente que sus patas traseras siguieron corriendo. Perusino chocó contra él. Ambos rodaron en una caja de mantas.

Perusina se detuvo delante de la tabla. En la madera brillaban los mismos tres círculos.

—Esto no es una coincidencia —dijo ella.

—Eso ya nadie lo dice aquí —murmuró Franz desde la manta.

La niebla se hizo más densa.

Entre las casas apareció de repente una figura.

No transparente como el cristal. No blanca como una sábana. Más bien como niebla que había aprendido a quedarse quieta. La figura tenía un contorno como el de un ser humano, pero sus bordes ondeaban como si estuvieran hechos de hilos de nubes.

Perusino susurró: —Por favor, dime que es un vecino muy mojado.

La figura levantó una mano.

El mercado enmudeció.

Solo goteaba la bufanda de Franz.

Gota.

Gota.

Gota.

Cada gota caía al suelo y dejaba un pequeño círculo. Tres círculos. Luego una línea.

Perusina se arrodilló. —No son ojos. Ni platos. Ni monedas.

Miró hacia las montañas.

—Son casas redondas detrás de un muro.

Perusino tragó saliva. —¿Kuélap?

La figura de niebla inclinó la cabeza.

Luego se dio la vuelta y se deslizó por un callejón lateral.

—La seguimos —dijo Perusina.

—Claro que sí —dijo Franz—. ¿Por qué no seguir a una criatura de niebla con signos cuestionables en mi bufanda?

El callejón subía. La niebla se extendía entre las paredes blancas de las casas como agua. En una esquina había un segundo espíritu. Señaló un escalón de piedra. Cuando Perusino pisó al lado, el suelo desapareció bajo la niebla. Perusina lo jaló hacia atrás por la mochila.

—Ahí no.

Una piedra se soltó y rodó hacia la profundidad.

Perusino miró hacia abajo. —Gracias, mochila.

—Gracias, Perusina —dijo Perusina.

—También.

Siguieron subiendo. La bufanda de Franz se volvía más fría cuanto más alto subían. La señal los llevó por escaleras estrechas, pasando balcones, muros con manchas de humedad, una fuente cuyo agua brotó por un momento.

Luego se pararon en un mirador sobre Chachapoyas.

La niebla se abrió.

No del todo. Solo una rendija.

A lo lejos estaban las montañas. Verdes, empinadas, medio tragadas por las nubes. Y en una de las crestas de la montaña, por un instante, vieron una línea oscura.

Un muro.

Detrás, formas redondas.

Luego, todo volvió a ser blanco.

La bufanda de Franz dejó de gotear.

En su lugar, algo pequeño cayó en su bolsillo.

Clic.

Perusina metió la mano con cuidado y sacó una diminuta cuenta de piedra. Redonda. Pesada. Cálida.

En ella estaban grabados de nuevo tres círculos.

Perusino se acercó. —¿Qué abre eso?

De la niebla salió un golpe sordo.

Piedra contra piedra.

Franz miró a la montaña. —Espero que nada con dientes.

La figura de niebla se paró una vez más frente a ellos. No señaló de regreso a Chachapoyas.

Señaló hacia Kuélap.

Luego se disolvió.

Perusina cerró los dedos alrededor de la cuenta de piedra. —No fue una advertencia para que nos quedáramos lejos.

Perusino se ajustó la mochila. —¿Sino?

La niebla delante de ellos se dividió como un estrecho camino.

Franz suspiró.

—Sino una invitación. Y odio las invitaciones en las que mi bufanda se entera primero.

Entonces se pusieron en camino.