Al cabo de un rato, sintió un ligero temblor bajo sus pies. El suelo pareció respirar hondo. Ante Perusino se alzaba una figura sin corona, sin armadura y sin un rayo en la mano.
El patio huele a cartón húmedo, a aire frío de los refrigeradores y a fruta dulce que aún se puede comer. Hay contenedores grandes muy juntos, y varias tapas están torcidas porque están demasiado llenas.
Perusino está sentado en el banco, con los hombros encorvados y la mochila entre los pies. Su teléfono está muerto, no dramáticamente muerto, pero completamente entumecido. El silencio persiste, y en este momento, no es un silencio amistoso.
Mama Killa no aparece de repente junto a la roca. De hecho, no está de pie. Está ahí, como la luna. Visible, pero no tangible. Perusino se aclara la garganta, porque esto es claramente una entrevista, aunque no haya mesa ni silla para colaborar. La noche aguarda.
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