Perusino entrevista a Chasca, la Diosa del Amanecer

Chasca en la parada del autobús: Una entrevista con mal humor y luz lenta

La mañana se cierne sobre la ciudad como un manto indeciso, y Chasca parece haber decidido trabajar aquí mismo. El asfalto brilla con frialdad, las farolas se apagan por costumbre, y la parada de autobús a las afueras de la ciudad parece una sala de espera para quienes se pelean con el reloj. Un horario está pegado tras un cristal, simulando que la puntualidad es una ley de la naturaleza. El aire huele a metal, un poco a hormigón húmedo y, muy brevemente, a pan, porque en algún lugar una furgoneta de reparto pasa junto a una panadería, llevando consigo el aroma como una provocación.

Perusino está sentado en el banco, con los hombros encorvados y la mochila entre los pies. Su teléfono está muerto, no dramáticamente muerto, sino completamente entumecido. Permanece el silencio, y en este momento no es un silencio amistoso. Está lleno de atención, como si el mundo contuviera la respiración hasta decidir si realmente quiere brillar.

Un coche pasa rugiendo, demasiado rápido para esta hora. Un perro chasquea las garras en el pavimento, como si tuviera una cita. Y luego nada más. Solo ese gris en el cielo, que no parece nubes, sino un pensamiento a medio terminar.

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Perusino: Esto es un fraude. Un día debería simplemente empezar. Luces encendidas, y listo. ¿Por qué existe esta etapa intermedia?

De repente, alguien se sienta a su lado. Chasca. Ningún paso, ningún crujido, ninguna llegada dramática. Un asiento que estaba vacío ahora está ocupado, como si nunca debiera haber estado vacío. Una figura de postura tranquila, mirada alerta, ropa que no parece ni moderna ni antigua, como si estuviera hecha precisamente para transiciones.

Amanecer (Chasca): Temprano.

Perusino: Demasiado pronto. Esto no es mañana. Es un error entre dos estados.

Una ráfaga de viento empuja un trozo de papel por el suelo. El crujido suena exageradamente fuerte en este silencio, como si hasta la basura tuviera ahora una opinión.

Dawn: Las transiciones a menudo parecen errores.

Perusino: Frases así suenan a las que diría un adulto. Apuesto a que luego se le ocurrirá algo de sabiduría para la vida, y entonces alguien aplaudirá.

La mirada de Chasca se eleva hacia el cielo. No hay patetismo en ella, más bien un escrutinio. El cielo es apenas más brillante, tan poco que los ojos parecen discutir si eso siquiera cuenta.

Perusino: Todo el mundo dice que la mañana es importante. A nadie le gusta. ¿Es intencional?

Amanecer: Necesidad.

Perusino: Eso no es una respuesta, es una señal sin dirección.

Amanecer: Las respuestas incómodas a menudo actúan como señales.

Perusino resopla suavemente. Un bostezo se le escapa, pero no es de satisfacción, sino de ira, como si su cuerpo quisiera protestar.

Perusino: El sol podría encargarse de eso fácilmente. Así de fácil. Inti puede hacerlo. ¿Por qué tarda tanto?

Amanecer: Inti llega cuando todo está listo.

Perusino: ¿Y quién decide eso?

Amanecer: Yo.

La frase se pronuncia sin énfasis. Eso es precisamente lo que la hace tan inquietantemente impactante. Sin amenazas ni jactancias. Solo la constatación de un hecho.

Perusino: ¿Y qué haces todo ese tiempo? Estar sentado no suena a orden mundial.

Amanecer: Separarse.

Perusino: ¿Separar qué?

Amanecer: Demasiado temprano y demasiado tarde. Oscuridad y luz. Fin y principio.

Un pájaro canta. Uno basta. El canto suena como un primer hilo fino que une la grisura del cielo a algo que puede llamarse día.

Perusino: Una obra que nadie ve. Genial. Justo mi género favorito.

Amanecer: El trabajo invisible mantiene unidas muchas cosas.

Perusino mira la carretera como si una explicación fuera a llegar. De repente, la parada de autobús parece menos un lugar de espera y más un lugar donde se está resolviendo algo.

Perusino: Una pregunta, Chasca. Si odio este momento y simplemente lo evito porque duermo mejor, ¿habrá algún castigo?

Amanecer: Sin penalización.

Perusino: Bien. Luego puedo volver a dormir.

Amanecer: El día empieza de todas formas. Solo que sin ti.

La palabra es apropiada porque no es maliciosa. Representa la objetividad, y la objetividad solo molesta cuando es verdadera.

Perusino: Injusto.

Amanecer: Libertad.

Otro coche pasa a lo lejos. Aún no se ve un autobús, pero un estruendo sordo anuncia su llegada, como si la ciudad abriera lentamente los ojos. La grisura se transforma ligeramente. Los contornos se afinan. Las casas recuperan sus bordes. Las farolas de repente parecen incómodas porque siguen encendidas.

Perusino: ¿Y si todos duermen hasta tarde? ¿Y si nadie se da cuenta de este comienzo?

Amanecer: Entonces los días se vuelven más ruidosos. Más rápidos. Más impacientes.

Perusino: La impaciencia suena como mía.

Amanecer: La impaciencia salta. Se construyen los comienzos.

Se hace un breve silencio. No es incómodo, sino más bien, uno que se siente bien. Perusino se frota los ojos, no solo por cansancio, sino más bien por desafío a la hora temprana.

Perusino: Seguramente ofenderse es cosa de dioses. ¿Te molesta que nadie te vea?

Amanecer: La observación no es una orden.

Perusino: ¿Y cuál es la misión?

Amanecer: Estabilidad.

Chasca lo mira brevemente. Sin destellos, sin amenaza. Una mirada seria, como si lo leyera como si fuera un pronóstico del tiempo.

Perusino: Entonces eres algo así como un amortiguador.

Amanecer: Una transición que perdura.

El autobús finalmente aparece. Luces interiores, aire cálido, la promesa de un tiempo normal. Las puertas silban más tarde de lo que se detiene. El ruido parece ensordecedor porque el mundo exterior sigue en silencio.

Perusino se levanta, se cuelga la mochila al hombro, pero se detiene un momento. El cielo está notablemente más brillante ahora, no hermoso en el sentido cinematográfico, sino más honesto. La luz llega sin fuegos artificiales, pero llega de todos modos.

Perusino: ¿Y ahora?

Dawn: Eso es suficiente por hoy.

El asiento junto a él parece vacío al instante siguiente, sin ningún movimiento visible. Ninguna desaparición sorprendente. Persiste una sensación, como si alguien hubiera desatado un nudo que uno no había notado antes.

Subir al autobús es normal. Asientos, algunas caras soñolientas, una chaqueta con olor a detergente. El calor me recorre los dedos lentamente. Afuera, la parada de autobús pasa rápidamente, pequeña y sin nada destacable. Sin embargo, el día se siente menos extraño.

Un comienzo no es automáticamente agradable. Un comienzo se ha vuelto reconocible. Esa es precisamente la obra de Chasca, aunque nadie la aplauda ni madrugue demasiado.

La ventana de un autobús muestra brevemente un reflejo, luego solo la carretera. Un día continúa, sin aplausos ni escenas grandiosas. Sin embargo, persiste un comienzo, porque no nos lo sirvieron en bandeja de plata.

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Chasca, la diosa del amanecer, representa el momento en que nada parece decidido, pero todo se está preparando. Chasca no representa el resultado final, sino las transiciones, donde el orden emerge sin que nadie lo note. La influencia de Chasca no es contundente, sino estabilizadora, precisamente donde el comienzo y la impaciencia se encuentran.