Leymebamba

De museumgids van Leymebamba heette Don Mateo en sprak zo zachtjes dat zelfs Franz automatisch op zijn tenen liep.

Dat was zeldzaam.

„Hier wordt niet gerend”, fluisterde Don Mateo.

Perusino knikte ernstig. „Ik ren alleen als er iets achter me aan zit.”

Franz keek opzij. „Of als er eten is.”

Perusina zei niets. Ze stond voor een vitrine en staarde naar de oude stoffen bundels daarin. Mummies. Mensen uit de tijd van de Chachapoya, voorzichtig ingewikkeld, gered uit de rotsgraven bij de Laguna de los Cóndores.

Don Mateo tilde een klein zaklampje op. „Deze mummies zijn geen griezelfiguren. Het zijn herinneringen. Elke draad, elke knoop, elk stuk stof vertelt iets.”

Toen klakte het.

Niet hard. Gewoon een klein, droog geluid.

Klik.

Perusina draaide haar hoofd.

In de hoek hing een quipu, een oud knopentouw. Net hing hij nog stil aan de muur. Nu zwaaide hij zachtjes heen en weer.

„Was dat de wind?”, vroeg Perusino.

Alle ramen waren gesloten.

Franz spitste zijn oren. „Wind ruikt anders.”

Don Mateo werd bleek. „Dat is de quipu uit de lagune.”

Nog voordat iemand iets kon zeggen, gingen de lichten uit.

Even was alles zwart. Toen sprong de noodverlichting aan. Rood licht viel over de vitrines. Buiten rommelde de donder. Regen sloeg tegen het dak.

En vanuit de vitrine helemaal achterin kwam een dof kloppen.

Boem. Boem. Boem.

Perusino deed een stap achteruit. „Ik wil officieel melden dat mijn moed heel even ergens anders is.”

Perusina liep dichterbij. In de vitrine lag geen mummie, maar een klein houten figuurtje met een vogelkop. Daarnaast: een verkreukeld oud briefje dat langzaam uit een map schuifde, alsof iemand het van binnenuit had aangestoten.

Franz sprong op een lage sokkel. „Daar beweegt papier. Papier doet zoiets normaal gesproken niet.”

Don Mateo pakte het briefje met trillende vingers. Er stond een tekening op: een meer, een rotswand, drie kleine stenen huisjes en daarboven een zwarte vogel met gespreide vleugels.

„De Laguna de los Cóndores”, fluisterde hij.

Toen lichtte er een enkele knoop op de quipu op. Niet echt als vuur. Meer als water dat licht had gevangen.

Perusina keek goed.

„Dat is een waarschuwing.”

„Kun jij knopen lezen?”, vroeg Perusino.

„Nee. Maar ik kan wel tellen.” Ze wees naar de touwen. „Drie knopen boven. Twee onder. Dan weer drie. Dat ziet eruit als een pad.”

Don Mateo sperde zijn ogen wijd open. „Drie stenen mausolea. Twee rotsuitsteeksels. Drie treden tot het oude pad.”

Nog meer gedonder klonk boven het museum.

Op dat moment vloog de deur open. Een jonge vrouw in een regenjas stormde naar binnen, kletsnat.

„Don Mateo! Twee onderzoekers zijn naar de lagune vertrokken. Ondanks de storm. De radio is dood.”

Perusina pakte meteen haar rugzak. „Dan moeten we iemand waarschuwen.”

„Wij?”, vroeg Perusino.

Franz was al vertrokken. „Ik ben klein, snel en officieel tegen vallende rotsen.”

Het pad naar de lagune was modder, regen en mist. Het bos slokte geluiden op. Takken zwiepten over het pad. Eén keer gleed Perusino uit en belandde zo diep in de modder dat alleen zijn hoofd en een zeer beledigde blik nog te zien waren.

„Ik ben een archeologische vondst”, mompelde hij.

„Later opgraven!”, riep Perusina.

Franz liep voorop. Plotseling bleef hij staan.

Voor hen splitste het pad zich. Links leidde een breed pad naar beneden. Rechts een smal, half overwoekerd pad omhoog.

„De onderzoekers zijn naar links gegaan”, zei Don Mateo buiten adem.

Perusina hield het quipu-briefje omhoog. „Maar de waarschuwing zegt rechts.”

Op dat moment hoorden ze een schreeuw.

Van links.

Ze renden.

De helling was afgebroken. Twee volwassenen stonden op een smal rotsplateau, onder hen raasde bruin water. Boven hen kwamen kleine stenen los.

„Niet bewegen!”, schreeuwde Perusina.

Franz schoot naar rechts, het oude pad op. „Ik zoek iets dat niet meteen dodelijk wiebelt!”

Perusino trok een touw uit de tas van Don Mateo. „Waarom hebben museumgidsen touwen bij zich?”

„In Leymebamba vraag je dat niet!”, riep Don Mateo.

Perusina knoopte het touw aan een boom. Perusino gooide het naar beneden. Eén keer. Te kort. Twee keer. Weer mis.

Toen kwam Franz terug, met een liaan in zijn bek. Achter hem ontdekte Perusina een oude stenen trede in de helling. Precies daar waar het quipu-pad hen naartoe had geleid.

„Het oude pad!”, riep ze.

Ze knoopten het touw en de liaan aan elkaar. Don Mateo hield de boom vast. Perusino trok totdat zijn armen trilden. Perusina gaf instructies aan de onderzoekers. Franz rende tussen iedereen heen en weer en blafte elke keer als er een steen viel.

Eén voor één klommen ze omhoog.

Toen de tweede onderzoeker de rand bereikte, brak het plateau met een knal af.

Iedereen lag hijgend in de regen.

Toen werd het stil.

Boven de lagune trok de mist op. Op de rotswand verschenen de oude mausolea. Donkere openingen in de steen. Stil. Waakzaam.

Een condor vloog over het meer.

Don Mateo nam zijn hoed af. „De wachter van de lagune.”

Perusino fluisterde: „Was dat de vogel? De quipu? Of de mummies?”

Franz schudde zich uit en maakte iedereen nat. „Maakt niet uit. Als iemand maar op tijd heeft gewaarschuwd.”

Perusina keek naar de rotswand.

„Misschien wilden ze gewoon dat we luisterden.”

De condor verdween in de mist.

En deze keer klonk de donder niet meer als gevaar.

Maar als een deur die langzaam weer dichtviel.