Pachamama e a tigela de terra
Uma lenda sobre Pachamama, gratidão, tranquilidade e o chão sob nossos pés
Pachamama não era uma palavra distante naquela aldeia nas montanhas, mas um sentimento que se podia sentir todos os dias. O vento soprava sobre os campos como se verificasse se tudo estava bem, e sob tudo estava Pachamama, que segurava os caminhos para que ninguém escorregasse. As pessoas trabalhavam muito, porque isso era normal nas montanhas, e alegravam-se com as pequenas coisas, porque, lá, as pequenas coisas parecem grandes. Um bom dia começava com água, com pão e com um olhar para o chão que sustentava tudo.
Uma vez por ano havia uma festa da colheita, e o nome Pachamama sempre fazia parte dela. As cestas ficavam cheias, os armazéns cheiravam a grãos e as crianças corriam entre as mesas até ficarem tontas. O riso saltava de casa em casa, os tambores soavam pela praça e todos estavam orgulhosos, porque o ano tinha sido difícil e, mesmo assim, terminou bem.
Naquele ano, a festa tornou-se particularmente barulhenta. Novas cobertas estavam sobre os bancos, mais convidados vieram das aldeias vizinhas e conversava-se por toda parte como se fosse preciso segurar a felicidade antes que ela desaparecesse. Um pensamento acabou por se perder, embora fizesse parte de tudo. Um pequeno sinal de respeito a Pachamama, tão natural quanto acender o fogo, simplesmente não aconteceu, e foi exatamente essa omissão que tornou a praça tão silenciosa depois. Não houve intenção por trás disso, apenas esquecimento, e o esquecimento pode ser silencioso.
A noite não trouxe nenhuma tempestade. O céu permaneceu limpo e as estrelas estavam tranquilas. Pela manhã, no entanto, algo parecia diferente. O chão não estava danificado, mas parecia mais estranho do que o habitual. Os passos soavam duros, como se a praça estivesse batendo de volta, e as vozes não se encaixavam muito bem. Ninguém encontrou uma explicação.
No meio da praça da aldeia havia uma tigela de barro, como se a própria Pachamama a tivesse colocado lá. Não havia padrões nela, nem brilho, nem sinais, apenas uma forma limpa e uma cor como a terra após um dia quente. Ninguém tinha visto como ela chegara ali. Não havia rastros que levassem a ela, e era exatamente isso que a tornava notável, pois coisas notáveis geralmente sempre têm uma causa.
A curiosidade atraiu as crianças primeiro. Uma pequena mão levantou a tigela, com cuidado, mas com firmeza. Havia calor nela, embora o ar estivesse fresco, e o peso parecia sério, sem ser ameaçador. Trouxeram água, um gole foi derramado dentro dela, e a criança bebeu. O sabor permaneceu normal, e foi exatamente isso que tornou tudo estranho o suficiente. Seguiu-se um breve momento de silêncio, como se o corpo tivesse entendido o que a mente ainda precisava processar.
Mais pessoas se aproximaram. Algumas beberam apressadamente e continuaram seu caminho, porque o trabalho não podia esperar. Algumas apenas olharam rapidamente e fingiram que tudo aquilo não tinha importância. Outras sentaram-se ao lado, primeiro hesitantes, depois por mais tempo, e um padrão surgiu, sem que ninguém tivesse planejado. A calma retornou mais rapidamente assim que alguém bebia e permanecia por um momento, como se o dia se segurasse naquilo. As palavras soavam mais gentis depois, as mãos trabalhavam com mais ritmo e os pequenos problemas permaneciam pequenos.
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Por outro lado, a inquietude permanecia onde ninguém parava. Os caminhos pareciam mais longos, os pensamentos saltavam mais rapidamente e a discórdia ganhava mais espaço do que o habitual. Um homem disse, por fim, que a tigela deveria desaparecer, porque ela estava bagunçando tudo, e o nome Pachamama soava, em suas palavras, de repente, como uma desculpa. Uma velha ouviu aquilo, balançou lentamente a cabeça e disse que a inquietude não desaparece só porque tiramos as coisas do lugar. Um lugar para parar, explicou ela, apenas mostra o que já estava faltando.
Na noite seguinte, um sonho veio a várias pessoas. Uma figura estava ajoelhada na beira de um campo, deixando a terra escorrer pelos dedos, calma como o tempo que não conhece pressa. O olhar da figura não era severo nem suave, mas claro. O nome Pachamama apareceu no sonho como uma lembrança. Gratidão, disse a voz, não precisa ser barulhenta. Um breve momento basta, se for sincero, e uma festa sem a lembrança do chão torna-se, eventualmente, vazia.
Pela manhã, não surgiu nenhuma briga sobre isso. A tigela permaneceu na praça. Água era colocada nela, porque água significa vida, e alguns grãos ficavam ao lado, porque grãos significam futuro. As crianças sentavam-se por um momento, e os adultos também se sentavam.
Desde então, cada festa ganhou um início silencioso, que devolveu a Pachamama o seu lugar. As mãos tocavam brevemente o chão, os olhos voltavam-se para baixo por um suspiro, e o nome Pachamama era pronunciado novamente, porque nomes lembram do que se trata. O trabalho continuava sendo trabalho e as preocupações continuavam sendo preocupações, mas o dia parecia menos afiado. Uma aldeia não pode controlar tudo, mas uma aldeia pode aprender a não ignorar o chão.
Nas histórias contadas ao redor do fogo, a tigela ainda está lá, simples e paciente. Nela, Pachamama não exige nada grandioso, apenas uma atenção sincera, e é exatamente por isso que Pachamama parece tão próxima na lenda. Um gole de água basta, uma pausa basta, e o chão torna-se novamente o que sempre foi: sustento.
