Jaén

No mercado de Jaén, o cheiro era de cacau, mangas maduras e poeira quente. Perusino achava que essa era uma mistura muito bem-sucedida. Franz também achava, mas não disse nada porque seu nariz já estava enfiado em um cesto de grãos de cacau.

— Franz — disse Perusina —, isso não é café da manhã.

— Estou apenas avaliando a situação — murmurou Franz.

Foi então que veio o estrondo.

Não foi alto o suficiente para que alguém saísse correndo. Mas foi alto o suficiente para que todas as cabeças se voltassem para o centro do mercado. Ali, havia uma nova máquina de cacau feita de metal brilhante. Um comerciante com um lenço vermelho no pescoço batia nela com orgulho.

— Hoje vou mostrar a vocês o cacau mais antigo de Jaén! — gritou ele.

Perusina paralisou.

Em uma pequena mesa ao lado da máquina, havia uma amostra marrom imperceptível dentro de uma tigela de vidro. Ao lado, havia uma etiqueta torta: Montegrande. Não aquecer.

— Isso não pode ir lá dentro — disse ela.

O comerciante não a ouviu. Ele pegou a tigela.

— Pare! — gritou Perusina.

Tarde demais.

A amostra deslizou com uma leva de grãos comuns para o funil. A máquina zumbiu, tossiu e começou a apitar. Primeiro grave. Depois agudo. Depois, de forma tão estridente que uma vendedora deixou cair seu cesto de mangas.

Perusino saltou para frente e escorregou nas mangas. Franz disparou atrás dele, bateu contra um saco de grãos de cacau e desapareceu dentro dele até a ponta do rabo.

A máquina cuspia poeira marrom. Uma tampa voou para cima. As pessoas gritavam umas com as outras.

— Desliguem! — gritou Perusina.

— Estou procurando o botão! — gritou Perusino do chão.

— Eu só vejo grãos! — gritou Franz de dentro do saco.

Perusina subiu em um caixote de madeira. De lá, ela viu o que ninguém lá embaixo notou: atrás da máquina, uma pequena peneira de metal vibrava. A amostra antiga devia estar presa ali. Se ela entrasse nos cilindros, estaria perdida.

— Perusino! Tem uma alavanca na lateral esquerda!

Perusino rastejou por debaixo da mesa. A máquina tremia agora tão fortemente que xícaras, colheres e tigelas de cacau saltavam pela banca.

Franz rolava dentro do saco pelo mercado.

— Não está ajudando! — gritou Perusino.

— Ajuda sim! — gritou Franz. — Achei uma coisa!

O saco enganchou em um prego e rasgou. Franz caiu para fora, com uma tira de papel antiga entre os dentes. Nela estava escrito: Museu Jaén. Amostra de escavação Montegrande. Apenas demonstração, não processar.

O comerciante ficou pálido. — Eu achei que fosse decoração.

— Decoração com número de museu? — perguntou Perusina.

Sem resposta.

Agora a máquina começou a chiar. A alavanca estava emperrada.

Perusino pegou uma pá de cacau, enfiou-a entre a alavanca e a carcaça e empurrou com as duas mãos. Franz fez força contra ela com as patas. Perusina puxou a fita de emergência.

Um solavanco.

Um estrondo.

Depois, silêncio.

Apenas um último grão de cacau saltou do funil e atingiu a testa de Perusino.

— Ataque vindo da seção de doces — murmurou ele.

Perusina abriu a peneira cuidadosamente. Lá dentro estava a amostra antiga. Intacta. Pequena, escura, seca. Nada que parecesse chocolate. E, ainda assim, mais importante que todos os doces do mercado.

— Isso não é um lanche — disse ela. — Isso é um pedaço da história.

O comerciante baixou a cabeça. — Eu queria que todos se maravilhassem.

— Então conte a eles a história real — disse Perusina. — Que o cacau nesta região é milenar. Que Montegrande é importante. E que não se joga peças de escavação em máquinas.

Franz limpou o cacau do nariz. — Mesmo que cheirem muito bem.

À tarde, Don Mateo, do museu, trouxe a amostra de volta. O comerciante pôde ficar, mas apenas com grãos normais. Acima de sua banca, havia agora uma nova placa:

Jaén tem gosto de cacau. Mas alguns grãos contam histórias antes de tudo.

Perusino leu duas vezes.

— Lindo — disse ele. — E quais grãos não contam?

Franz apontou para um prato de chocolate fresco.

— Esses aí não têm nada a dizer agora.