Perusina, Perusino et Franz à Moyobamba

La pluie est arrivée soudainement.

Pas doucement. Pas poliment. Pas avec un petit "peut-être que je vais être mouillé". Non. Le ciel s'est ouvert au-dessus de Moyobamba et la pluie martelait les toits si fort que Perusino n'entendait plus sa propre voix.

Ce qui, cependant, ne l'empêchait pas de continuer à parler.

"Je dis juste : si l'on cherche un abri sous la pluie, cet endroit devrait absolument avoir un stand de nourriture !"

Perusina ne répondit pas. Elle se tenait au milieu de la place, la tête légèrement penchée, fixant un stand rempli d'orchidées. Certaines fleurs étaient minuscules comme des ailes de scarabée. D'autres semblaient s'être habillées pour une fête.

Franz était assis en dessous et éternuait.

"ATCHOUM !"

Du pollen jaune atterrit sur son nez.

Une femme avec un châle vert sur les épaules joignit les mains. "Oh non. Pas encore ça !"

Perusina se tourna vers elle. "Que se passe-t-il ?"

La femme montra les orchidées. "Aujourd'hui, c'est la petite fête des orchidées. Les enfants de la ville doivent apprendre quelles fleurs sont protégées et lesquelles viennent des jardins. Mais quelqu'un a échangé les étiquettes."

Perusino cligna des yeux. "Cela ne semble pas grave."

La femme devint sérieuse. "Si. L'une des orchidées est rare. Si elle porte la mauvaise étiquette, elle pourrait être vendue. Or, elle ne doit pas être vendue."

Franz éternua encore. "ATCHOUM ! Je suis d'accord avec la fleur. C'est scandaleux."

Perusina s'approcha de la table. À première vue, il n'y avait que beaucoup de pots. À y regarder de plus près, tout était en désordre. Des étiquettes étaient plantées de travers dans la terre. Certains noms étaient effacés. Un pot était vide.

"Il en manque une", dit Perusina.

La femme hocha la tête. "L'orchidée de pluie."

"Pourquoi s'appelle-t-elle comme ça ?", demanda Perusino.

À cet instant, il y eut un éclair. Pas dans le ciel. Sur une fleur.

Tout au fond, à moitié sous une feuille de palmier, un motif argenté brilla pendant une fraction de seconde. Trois petites lignes. Comme des flèches.

Perusina retint son souffle. "Parce qu'on la reconnaît mieux sous la pluie."

À ce moment-là, quelqu'un saisit une caisse en bois sur le bord de la place.

"Hé !", cria Perusino.

Un garçon avec un chapeau trop grand se mit à courir. Sous son bras, il serrait une caisse avec des pots d'orchidées. Il sauta par-dessus une flaque, glissa presque, se rattrapa et disparut entre deux étals de marché.

"Après lui !", cria Perusina.

Franz s'élança. Enfin, il essaya. Ses pattes glissèrent sur les pierres mouillées et il glissa sur la place comme un torchon très vexé.

"Je poursuis de manière tactique !", cria-t-il.

Perusino le saisit par son foulard et le remit sur ses pattes. Puis ils se mirent à courir.

Le garçon était rapide. Il se faufilait parmi les gens munis de parapluies, se baissait sous un auvent en tissu et disparaissait dans une ruelle. Perusina ne le suivait pas simplement lui. Elle suivait le pollen.

Car partout où la caisse avait vacillé, il y avait de minuscules traces jaunes dans l'eau de pluie.

"Par là !", cria-t-elle.

La piste menait à une vieille maison avec un balcon en bois. Le toit gouttait à sept endroits en même temps. Un morceau de ruban vert pendait à la rambarde.

Franz renifla. "Orchidée. Chapeau mouillé. Et... de la peur."

"De la peur ?", demanda Perusino.

Un fracas retentit au-dessus d'eux.

Le garçon était sur le balcon. La caisse était ouverte. Un pot basculait dangereusement par-dessus le bord.

Perusina s'arrêta. "Ne bouge pas !"

Perusino écarta les bras. "Je peux l'attraper ! Enfin, le pot. Peut-être la terre aussi. Pas tout en même temps."

Franz sauta sur un banc, de là sur un pot de fleurs, puis sur la barre de bois la plus basse du balcon. Il était lui-même surpris que cela fonctionne.

"Je suis en haut !", cria-t-il. "Enfin presque. Mentalement, en tout cas."

Le pot glissa.

Perusina vit le motif argenté briller sur les feuilles. Trois lignes. Flèche, flèche, point.

"Franz ! À gauche !"

Franz tendit la patte et repoussa le pot juste à temps.

Le garçon s'effondra sur le balcon. "Je ne voulais pas la vendre", dit-il doucement.

Perusina monta l'escalier. "Pourquoi l'as-tu emportée alors ?"

Le garçon regarda la caisse. "Ma sœur a découvert l'orchidée de pluie. Mais personne ne la croit. Tout le monde dit que c'est juste une fleur normale. Je voulais l'emmener au vieux balcon. C'est là qu'elle l'avait trouvée. Si elle brille sous la pluie, tout le monde verrait qu'elle avait raison."

Perusino se gratta la tête. "Donc, par accident, tu as fait presque exactement ce qu'un voleur ferait."

Le garçon hocha la tête. "Oui."

Franz s'ébroua. Du pollen gicla dans toutes les directions. "Les enfants qui veulent prouver quelque chose sont très épuisants."

Perusina souleva l'orchidée avec précaution. "Alors, prouvons-le correctement."

De retour sur la place, la femme installa tous les pots sous un toit transparent. La pluie continuait de battre. Perusina réordonna les étiquettes. Perusino fut autorisé à tenir les pots, ce qui ne tourna mal qu'une seule fois. Franz reçut un chiffon sur le nez, car ses éternuements étaient désormais considérés comme un événement météorologique.

Puis arriva l'orchidée de pluie.

Au début, elle avait l'air insignifiante. Petites fleurs claires. Feuilles sombres. Rien de spectaculaire.

Mais quand la pluie a goutté sur la fleur à travers une ouverture dans le toit, de fines lignes argentées ont brillé. Comme de petits chemins sur une carte secrète.

Les enfants sur la place se sont tus.

"Elle a vraiment brillé", murmura le garçon.

La femme sourit. "Alors elle recevra aussi la bonne étiquette. Et restera protégée."

Perusino se pencha vers Franz. "Donc la fleur est célèbre parce qu'elle montre ce qu'elle est vraiment sous la pluie."

Franz hocha la tête avec importance. "C'est ce que je fais aussi."

"Toi ?"

"Oui. Sous la pluie, j'ai l'air d'un balai mouillé avec des oreilles. Très honnête."

Perusina rit. Puis elle regarda à nouveau l'orchidée.

Moyobamba sentait la pluie, la terre et les fleurs. Et quelque part entre les gouttes se cachait un secret qui n'apparaissait que si l'on ne s'enfuyait pas dès qu'il commençait à pleuvoir.