Gocta

Franz merkte es zuerst.

Nicht, weil er besonders mutig war.

Sondern weil sein Ohr trocken blieb.

Er stand mitten auf dem Weg nach Gocta, den Kopf schief, die Nase voller Nebelwaldgeruch, und sagte: "Moment mal."

Perusino blieb hinter ihm stehen. "Wenn es um Essen geht, bin ich bereit."

"Es geht um Wasser."

Perusino sah zur Seite. Überall hingen feuchte Blätter. Der Boden war matschig. Kleine Tropfen liefen von den Farnen. "Franz, wir sind in einem Wald, der aussieht, als hätte ihn jemand gerade gebadet."

"Ja", sagte Franz. "Aber da vorne müsste es donnern."

Perusina blieb ebenfalls stehen. Jetzt hörte sie es auch. Oder besser: Sie hörte es nicht.

Gocta war nicht einfach ein Wasserfall. Gocta war ein Riese. 771 Meter Wasser, das in zwei Stufen aus dem Nebelwald stürzte. Normalerweise hörte man ihn schon lange, bevor man ihn sah. Ein tiefes Rollen, ein ständiges Rauschen, als würde der Berg selbst atmen.

Heute war da fast nichts. Nur ein dünnes Plätschern.

Perusino sah nach oben. "Vielleicht macht der Wasserfall Pause."

Franz starrte ihn an. "Wasserfälle machen keine Pause."

"Ich würde eine machen."

Perusina ging schneller. Der Pfad wurde schmaler, nasser, steiler. Neben ihnen tropften Lianen. Ein Kolibri schoss wie ein grüner Funke vorbei. Dann riss der Wald auf.

Und sie sahen Gocta.

Oder das, was Gocta sein sollte.

Die riesige Felswand stand da. Der Nebel hing daran. Aber statt eines mächtigen weißen Bandes fiel nur ein schmaler Wasserfaden herab.

Perusino klappte der Mund auf. "Jemand hat Gocta dünn gemacht."

Franz schluckte. "Das ist unhöflich."

Am Aussichtspunkt standen Menschen und flüsterten. Ein alter Mann hielt seinen Hut in beiden Händen. Eine Frau zeigte nach oben zur ersten Fallstufe.

"Seit dem Morgen wird es weniger", sagte sie. "Erst war es nur schwächer. Dann fast weg."

Perusina sah auf den Boden.

Frische Spuren.

Nicht von Wanderschuhen. Breiter. Tiefer. Als hätte jemand schwere Säcke getragen.

Daneben lag ein Stück schwarzer Schlauch.

Perusina hob es auf. "Das ist kein Naturproblem."

Perusino beugte sich näher. "Jemand hat einen Schlauch hierher geschleppt?"

Franz schnupperte. "Mehrere. Und Metall. Und Angstschweiß. Sehr unangenehme Mischung."

Da kam von oben ein Geräusch.

Klong.

Nicht Wasser.

Metall.

Die drei sahen sich an.

Dann rannten sie los.

Der schmale Pfad zur oberen Fallstufe war rutschig. Perusino griff nach einer Liane, verfehlte sie, packte Franz' Schwanz und wurde sofort angeknurrt.

"Das ist kein Haltegriff!"

"In Notsituationen schon!"

Perusina zog beide weiter. "Streiten später!"

Sie fanden den ersten Schlauch hinter einem Felsen. Er lag im Moos und verschwand zwischen Wurzeln. Wasser gluckerte darin.

"Da fließt Gocta rein", sagte Perusina.

"Jemand klaut Wasser?", fragte Perusino.

Franz schnupperte. "Oder leitet es um."

Sie folgten dem Schlauch bergauf. Er führte zu einer engen Stelle, an der ein kleiner Zulaufbach normalerweise in Richtung Wasserfall rauschte. Jetzt war der Bach mit Steinen, Brettern und einer rostigen Metallklappe blockiert. Das Wasser wurde in mehrere Schläuche gedrückt, die zwischen den Bäumen verschwanden.

Davor stand ein Junge.

Er war vielleicht zwölf. Schlamm bis zu den Knien. Die Hände zitterten. Neben ihm lag Werkzeug.

Als er die drei sah, riss er die Augen auf. "Ihr dürft nicht hier sein!"

Perusina hob beide Hände. "Wir wollen helfen."

"Nein! Wenn ich die Klappe öffne, rutscht alles weg."

Perusino sah zum Bach. Das Wasser drückte bereits gegen die Steine. Äste bebten. Ein Brett bog sich.

Franz wurde ganz leise. "Wenn das bricht, kommt alles auf einmal."

Der Junge schluckte. "Mein Onkel sagte, wir müssten nur kurz Wasser ableiten. Für eine Baustelle unten. Aber dann klemmte die Klappe. Und jetzt bekomme ich sie nicht mehr auf."

Perusino starrte ihn an. "Du hast Gocta aus Versehen abgestellt?"

"Nicht ich! Also... ein bisschen."

Da krachte das erste Brett.

Wasser spritzte über den Damm.

Perusina entschied sofort. "Wir öffnen nicht alles auf einmal. Wir entlasten Stück für Stück."

"Ich liebe Sätze, bei denen Wasser und Stück für Stück vorkommen", murmelte Franz. "Die enden selten trocken."

Perusina zeigte auf die Steine. "Perusino, die kleinen Steine nach links. Franz, du ziehst die dünnen Äste raus. Ich löse die Klappe. Du", sagte sie zum Jungen, "sagst mir, welche Schläuche zuerst abgeklemmt wurden."

Der Junge nickte hastig.

Dann ging alles schnell.

Perusino stemmte einen Stein weg, rutschte, fing sich und schob mit der Schulter. Franz biss in einen Ast und zog, bis er rückwärts in einen Farn purzelte. Perusina kniete im Wasser, die Hände an der rostigen Klappe.

"Sie klemmt!"

"Dann überrede sie!", rief Perusino.

Franz spuckte Blätter aus. "Mit einem Hammer?"

Der Junge reichte Perusina eine Eisenstange. Gemeinsam hebelten sie.

Die Klappe bewegte sich einen Fingerbreit.

Dann noch einen.

Wasser schoss heraus.

Nicht viel.

Aber genug.

Unten in der Tiefe wurde das dünne Plätschern lauter.

Gocta antwortete.

Ein erstes Rauschen rollte durch den Wald.

"Noch einmal!", rief Perusina.

Perusino drückte gegen den letzten Stein. Franz warf sich mit dem ganzen Körper gegen einen Ast. Der Junge zog einen Schlauch ab.

Die Klappe sprang auf.

Wasser brach los.

"Zur Seite!"

Alle warfen sich auf den Boden. Der Bach schoss an ihnen vorbei, riss Schlamm, Blätter und Schläuche mit. Für einen Moment war alles nur Wasser, Lärm und Sprühnebel.

Dann kam der Donner.

Nicht über ihnen.

Vor ihnen.

Gocta war zurück.

Das Rauschen wuchs, wurde tiefer, stärker, gewaltiger. Die Felswand bebte vor Wasser. Ein weißes Band stürzte aus dem Nebel, fiel, brach, sprang, sammelte sich und fiel weiter.

Perusino setzte sich auf. Klatschnass. "Ich nehme alles zurück. Wasserfälle machen keine Pause."

Franz tropfte von den Ohren bis zur Schwanzspitze. "Und ich mache nie wieder Dienst als Astzieher."

Der Junge starrte auf den Wasserfall. "Mein Onkel wird Ärger bekommen."

Perusina sah ihn ruhig an. "Er soll erklären, warum er Wasser ableitet, ohne zu fragen. Und du erklärst, warum du Hilfe geholt hast."

"Aber ich habe keine Hilfe geholt."

Franz schüttelte sich. "Doch. Gocta hat uns geholt."

Da glitzerte im Sprühnebel etwas.

Eine helle Gestalt. Nur einen Atemzug lang. Wie Wasser, das kurz beschlossen hatte, ein Gesicht zu haben. Lange Haare aus Nebel. Augen wie Licht auf Tropfen.

Perusino flüsterte: "Die Sirene?"

Die Gestalt hob einen Finger an die Lippen.

Dann war sie weg.

Nur der Wasserfall blieb.

Laut.

Stark.

Lebendig.

Franz sah nach oben. "Sie hat eindeutig gesagt: Finger weg vom Wasserhahn."

Perusina lächelte. "Genau das."

Und Gocta donnerte weiter, als würde der Berg zustimmen.