Perusino entrevista Chasca - A Deusa do Amanhecer

Chasca no ponto de ônibus: Uma entrevista com mau humor e luz lenta

A manhã paira sobre a cidade como um cobertor indeciso, e Chasca aparentemente decidiu fazer seu turno exatamente aqui. O asfalto brilha frio, os postes continuam acesos por puro hábito, e o ponto de ônibus na periferia parece uma sala de espera para pessoas que se desentenderam com o relógio. Um itinerário está colado atrás do vidro, fingindo que a pontualidade é uma lei da natureza. O ar cheira a metal, um pouco a concreto úmido e, por um breve momento, a pão, porque uma van de entregas passa por uma padaria em algum lugar e traz o aroma como uma provocação.

Perusino está sentado no banco, ombros erguidos, a mochila entre os pés. O celular está sem carga, não de um jeito dramático, mas morto como uma pedra. Resta o silêncio, e o silêncio, neste minuto, não é nada amigável. Há uma atenção nele, como se o mundo estivesse prendendo a respiração até decidir se quer realmente amanhecer agora.

Um carro passa correndo, rápido demais para esse horário. Um cachorro faz barulho com as unhas no pavimento em algum lugar, como se tivesse um compromisso. Então, nada de novo. Apenas esse cinza no céu, que não parece nuvem, mas um pensamento inacabado.

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Perusino: Isso é uma fraude. Um dia deveria simplesmente começar. Luz acesa, pronto. Por que existe esse meio-termo?

Ao lado dele, alguém senta de repente. Chasca. Nem um passo, nem um ruído, nenhuma chegada triunfal. Um lugar que estava vazio há pouco agora está ocupado, como se nunca devesse ter ficado vago. Uma figura de postura calma, olhos atentos, roupas que não parecem nem modernas nem antigas, como se tivessem sido feitas exatamente para transições.

Alvorecer (Chasca): Cedo.

Perusino: Cedo demais. Isso não é uma manhã. É um erro entre dois estados.

Uma brisa empurra um pedaço de papel pelo chão. O farfalhar soa exageradamente alto nesse silêncio, como se até o lixo tivesse uma opinião agora.

Alvorecer: Transições muitas vezes parecem erros.

Perusino: Frases como essa soam como coisa de adulto. Daqui a pouco vem uma lição de vida e alguém começa a aplaudir.

Um olhar sai de Chasca em direção ao céu. Sem nenhum pathos, apenas uma análise. O céu está minimamente mais claro, tão pouco que os olhos duvidam se já conta.

Perusino: Todo mundo diz que a manhã é importante. Ninguém gosta dela. Intenção?

Alvorecer: Necessidade.

Perusino: Isso não é uma resposta, é uma placa sem direção.

Alvorecer: Respostas desconfortáveis muitas vezes parecem placas.

Perusino funga baixo. Um bocejo vem, mas não é um bocejo confortável, é um de raiva, como se o corpo quisesse protestar.

Perusino: O sol poderia resolver isso. Vapt, pronto. Inti consegue fazer isso. Por que demora tanto?

Alvorecer: Inti vem quando tudo está pronto.

Perusino: E quem decide isso?

Alvorecer: Eu.

A frase cai sem ênfase. É exatamente isso que a torna desconfortavelmente forte. Nenhuma ameaça, nenhum exibicionismo. Apenas uma afirmação.

Perusino: E o que você faz o tempo todo então? Ficar sentado não parece coisa de ordem mundial.

Alvorecer: Separar.

Perusino: Separar o quê?

Alvorecer: Cedo demais e tarde demais. Escuro e claro. Fim e começo.

Um pássaro canta. Um só basta. O canto soa como o primeiro fio fino que liga o cinza no céu a algo que se pode chamar de dia.

Perusino: Trabalho que ninguém vê. Ótimo. Exatamente meu gênero favorito.

Alvorecer: O trabalho invisível mantém muitas coisas unidas.

Perusino olha para a rua, como se uma explicação pudesse passar de carro por ali. O ponto de ônibus de repente parece menos um lugar onde se espera, e mais um lugar onde algo é ordenado.

Perusino: Uma pergunta, Chasca. Se eu odeio esse momento e simplesmente o pulo, porque dormir é melhor, recebo algum castigo?

Alvorecer: Nenhum castigo.

Perusino: Bom. Então posso voltar a dormir.

Alvorecer: O dia começa mesmo assim. Só que sem você.

A palavra atinge, porque não é maldosa. Há objetividade nela, e a objetividade só é irritante quando está certa.

Perusino: Injusto.

Alvorecer: Liberdade.

Outro carro passa à distância. Um ônibus ainda não está à vista, mas um zumbido profundo o anuncia em algum lugar, como se a cidade estivesse lentamente abrindo os olhos. O cinza muda levemente. Os contornos ficam mais nítidos. As casas recuperam suas arestas. Os postes de luz de repente parecem ridículos por ainda estarem acesos.

Perusino: E se todo mundo sempre dormir até tarde? Se ninguém perceber esse começo?

Alvorecer: Então os dias se tornam mais altos. Mais rápidos. Mais impacientes.

Perusino: Impaciência soa como eu.

Alvorecer: A impaciência salta. Os começos constroem.

Um curto momento de silêncio surge. Nenhum constrangedor, mais um que combina. Perusino esfrega os olhos, não apenas de cansaço, mas por teimosia contra o horário.

Perusino: Ficar ofendido deve ser um hobby de deuses. Te irrita quando ninguém olha?

Alvorecer: Atenção não é um pedido.

Perusino: E qual é a missão?

Aurora: Estabilidade.

Um olhar de Chasca encontra o dele por um instante. Sem brilho, sem ameaça. Um olhar sóbrio, como se estivesse lendo-o como uma previsão do tempo.

Perusino: Então você é uma espécie de amortecedor.

Aurora: Uma transição que se mantém.

O ônibus finalmente aparece. Luz interna, ar quente, a promessa de um horário normal. As portas sibilam tarde, quando ele para. O barulho parece alto demais, porque o mundo lá fora ainda está silencioso.

Perusino levanta-se, coloca a mochila nos ombros, mas hesita por um momento. O céu está agora claramente mais claro, não bonito como em um filme, mas honesto. A luz chega sem fogos de artifício, mas ela chega.

Perusino: E agora?

Aurora: Por hoje chega.

Um lugar ao lado dele parece vazio no instante seguinte, sem que nenhum movimento tenha sido visto. Nenhum desaparecimento surpreendente. Fica apenas a sensação, como se alguém tivesse desfeito um nó que antes não se notava.

O embarque no ônibus acontece normalmente. Assentos, alguns rostos sonolentos, uma jaqueta que cheira a sabão em pó. O calor volta lentamente para os dedos. Lá fora, o ponto de ônibus passa, pequeno e pouco espetacular. Ainda assim, o dia parece menos estranho.

Um começo não é automaticamente agradável. Um começo tornou-se reconhecível. É exatamente nisso que consiste o trabalho de Chasca, mesmo que ninguém aplauda por isso e ninguém acorde mais cedo por isso.

Uma janela de ônibus mostra um reflexo por um momento, depois apenas a estrada. Um dia continua, sem aplausos e sem grandes cenas. Um começo, no entanto, permanece, porque não foi algo dado de graça.

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A deusa da aurora, Chasca, representa o momento em que nada parece decidido e, ainda assim, tudo está sendo preparado. Chasca não é uma figura de resultados, mas sim de transições, nas quais a ordem surge antes que alguém a perceba. Chasca não age de forma barulhenta, mas sim estabilizadora, exatamente onde o início e a impaciência se encontram.