O estranho no nevoeiro e o castigo silencioso de Viracocha
Uma lenda sobre o deus criador Viracocha
Viracocha. Um vilarejo ficava no alto entre as montanhas, tão perto do céu que as nuvens, às vezes, roçavam nos telhados. O lugar era rico em pedras e pobre em corações, pois as pessoas contavam seus estoques com mais rigor do que suas boas ações. Um ditado pairava em cada casa, invisível e, ainda assim, pesado: Primeiro eu, depois o resto.
Um estranho subiu a trilha íngreme em uma noite. Um manto pendia de seus ombros, fino como uma promessa feita tarde demais. Uma bengala ajudava seus passos, mas a bengala não era uma ameaça, apenas um apoio. Um frio pairava sobre ele como orvalho na grama, e seus olhos pareciam silenciosos, como se já tivessem visto anos inteiros sem falar sobre isso.
A primeira porta abriu apenas uma fresta. Uma mão apontou para fora, não para cumprimentar, mas para afastar. Uma sede repousava nos lábios do estranho, e uma fome transparecia em seu rosto, daquelas que só vêm de longas jornadas.
Perusino em conversa com Viracocha
O estranho pediu um copo de água e um lugar perto do fogo. Uma risada veio como resposta, seca e dura. Disseram que havia um rio lá fora e que o fogo de dentro era para os seus. A porta bateu, como se estivesse ofendida por ter sido solicitada.
A segunda porta abriu um pouco mais, mas o coração por trás dela permaneceu ainda mais fechado. Um homem com as mãos cheias e o olhar vazio avaliou o estranho como se a pobreza fosse contagiosa. O estranho pediu um pedaço de pão, e a resposta veio rápida: pão é para o trabalho, não para a esmola. Um olhar para o manto, um olhar para os sapatos, e a porta fechou-se novamente com um estrondo.
A terceira porta pertencia a uma senhora idosa. Uma pequena casa ficava ali, torta e encolhida, como se tivesse se apoiado na montanha para não cair. Uma lamparina brilhava lá dentro, lançando uma luz quente para fora, como se não tivesse medo da escuridão. A mulher olhou para o estranho, e seus olhos fizeram algo que se tornara raro naquele vilarejo: eles realmente viram.
Fatos sobre Viracocha por Perusina
Uma jarra de água estava no banco, e uma tigela de sopa estava sobre o fogão. Havia um lugar livre perto do fogo, pois a mulher não tinha muitos convidados, mas tinha muitos pensamentos. Ela acenou para o estranho e disse uma palavra que soou como um cobertor: Entre.
O estranho tomou um gole de água, lentamente, como se agradecesse à água. Uma colherada de sopa seguiu, rala, porém honesta. A mulher acrescentou um pouco de pão, não por abundância, mas por decência.
Um vento soprava sobre os telhados lá fora. Ouviu-se uma batida nas persianas, como se as próprias montanhas quisessem espiar para dentro. Uma sombra tremeluzia na parede, e o fogo estalava como se estivesse agitado.
Viracocha. Um nome veio à mente da mulher sem que ela o tivesse procurado. Um nome que nas antigas histórias repousa como uma pedra no rio, que todos conhecem, mas que ninguém gosta de tocar. Um nome com gosto de começo.
Viracocha, disse a mulher suavemente.
Um sorriso apareceu no rosto do estranho, pequeno como uma estrela que rompe as nuvens. Um "sim" não veio, e um "não" também não. Um silêncio instalou-se entre os dois, tão calmo que não incomodava.
Um passo na soleira tornou-se repentinamente pesado, pois uma névoa se acumulava lá fora. Uma névoa rastejou pela encosta como uma grande mão cinzenta. Um grito ecoou no vilarejo, primeiro um, depois vários. Um medo cresceu, rápido como fogo em grama seca.
As portas abriram-se, as mesmas que antes estavam trancadas. As pessoas saíram, as mesmas que antes tinham sido duras. Os olhos buscavam o estranho, e as bocas buscavam desculpas que não haviam sido preparadas.
Um lamento encheu a ruela. Uma súplica surgiu ao lado do lamento, e uma raiva surgiu ao lado da súplica, porque a raiva sempre aparece quando alguém percebe que cometeu um erro.
Uma névoa tirou a visão das pessoas e, com a visão, tirou-lhes a coragem. Uma criança tropeçou, um homem praguejou, uma mulher chorou. Um cachorro uivou, porque os animais percebem mais rápido quando algo está errado.
Um clamor tornou-se mais alto que os outros: que a velha mulher mandasse o estranho embora, ou o vilarejo pereceria.
A idosa saiu à porta. Um manto repousava sobre seus ombros, e suas mãos estavam vazias porque ela já havia dado tudo o que era necessário. Um olhar percorreu a multidão, e nesse olhar não havia orgulho, apenas cansaço.
Uma palavra veio dela, calma como uma tigela de água: uma ordem não era possível. Não se pode dar ordens a um mendigo, e muito menos a um deus.
Um escárnio voou da multidão como uma pedra: um deus não se sentaria em uma casa pobre.
Um estranho levantou-se junto ao fogo, lentamente, como se pudesse parar o tempo. Um passo levou-o até a porta, e a névoa recuou ao seu redor, como se tivesse aprendido a respeitar. Um olhar percorreu o vilarejo, e esse olhar não estava furioso. Nele havia uma decepção mais pesada que a raiva.
Uma frase foi dita, baixa, mas audível até o último telhado: um pão é pequeno. Um coração é maior.
Um homem da segunda casa adiantou-se, aquele das mãos cheias. Uma bolsa pendia ao seu lado, e seus dedos a seguravam com força, como se alguém pudesse tirá-la. Um grito veio dele, rápido e alto, para que todos ouvissem: um erro havia ocorrido, e tudo não passava de um mal-entendido.
Uma névoa não riu. Uma névoa não explicou. A névoa permaneceu.
Um estranho ergueu a mão e, com ela, a névoa também se ergueu, um pouco, o suficiente para que pudessem ver os rostos uns dos outros. Havia vergonha em algumas bochechas, e em outras apenas irritação.
Uma criança adiantou-se, uma criança da primeira casa, aquela que havia fechado a porta tão rápido. A criança segurava um copo de água, que antes não havia sido oferecido. Um tremor percorria as mãos pequenas, pois a coragem sempre treme quando é verdadeira.
Um copo foi colocado diante do estranho. Um olhar veio da criança, que dizia mais do que palavras: um erro havia sido reconhecido.
O estranho pegou o copo, mas não bebeu a água. Colocou o copo no chão, como se fosse um sinal. Inclinou a cabeça e uma frase foi dita: o agradecimento é possível. O aprendizado é melhor.
A névoa começou a baixar, lentamente, como se estivesse se retirando por ter cumprido seu trabalho. Uma estrada tornou-se visível, um telhado, uma árvore, uma pedra. Um suspiro percorreu o vilarejo, como se tivesse passado muito tempo submerso.
O estranho voltou-se para a idosa. Um olhar tornou-se suave, e uma voz falou de modo que apenas ela pudesse ouvir claramente: um fogo é mais do que chamas. Uma casa é mais do que paredes.
Uma despedida veio sem grandes gestos. Um passo desceu a encosta, depois outro. Um manto tornou-se menor, e o estranho transformou-se em um ponto ao entardecer. A névoa tinha ido embora, mas algo permaneceu.
Um vilarejo permaneceu silencioso por muito tempo, porque a névoa não tinha tirado apenas a visão, mas também as desculpas. No dia seguinte, o pão foi partilhado com mais frequência. Um copo de água ficou mais vezes sobre o banco. Um riso soou mais quente novamente, porque tinha menos gosto de escárnio.
Uma pedra estava no caminho, como todas as outras ali. As crianças deram um nome à pedra, porque crianças dão nomes para que as coisas não sejam esquecidas. Um nome foi sussurrado, não por medo, mas por memória: Viracocha.
Aquele não foi o fim, apenas um aviso que soa como um conto de fadas. Uma porta pode fechar-se rapidamente. Um coração pode levar mais tempo para abrir.
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