Cabo Blanco

Die Schreibmaschine stand im verlassenen Fishing Club von Cabo Blanco, als hätte jemand sie nur für einen Augenblick allein gelassen.

Dabei lag dieser Augenblick siebzig Jahre zurück.

Perusina strich über die verstaubten Tasten. Im Wagen steckte ein vergilbtes Blatt. Darauf stand ein einziger Satz:

Das Meer hatte seine Geschichte noch nicht beendet.

„Klingt nach einer Einladung“, sagte Perusino.

„Klingt nach Staub“, sagte Franz und nieste mitten auf die Tastatur.

Seine Pfote traf die Taste H.

Die Schreibmaschine begann zu rattern. Erst langsam, dann immer schneller. Sämtliche Tasten schlugen gleichzeitig auf das Papier. Wind heulte durch den Raum, die Fensterläden flogen auf und draußen raste das Meer rückwärts.

Als es wieder still wurde, war der Staub verschwunden.

Vor dem Club standen glänzende Autos. Männer trugen Filmkameras zum Pier. Fischer spannten Segel auf ihren Booten. An der Wand hing ein Kalender.

1956.

„Ihr drei gehört nicht zum Filmteam“, sagte eine tiefe Stimme.

Ein kräftiger Mann mit weißem Bart stand hinter ihnen. In einer Hand hielt er ein Notizbuch, in der anderen einen Bleistift.

Perusino verschluckte sich fast an seinem eigenen Namen.

„Sie sind Ernest Hemingway!“

„Das behaupten jedenfalls meine Bücher.“

Hemingway war wegen der Dreharbeiten zu Der alte Mann und das Meer in Cabo Blanco. Begeistert wirkte er trotzdem nicht. Er schlug sein Notizbuch zu.

„Das Meer hat mir schon seine beste Geschichte gegeben.“

„Unsinn“, sagte Perusina. „Im Meer stecken Tausende Geschichten.“

Hemingway reichte ihr den Bleistift. „Dann zeigt mir eine.“

In diesem Moment schrie jemand am Pier.

Ein unbesetztes Kameraboot hatte sich losgerissen. Auf seinem Heck lagen Filmrollen, Aufnahmegeräte und Hemingways lose Manuskriptseiten. Die Strömung zog das Boot hinaus.

Dann schoss etwas Schwarzes aus dem Wasser.

Ein riesiger Marlin sprang über die Wellen. Um seine Schwanzflosse hatte sich ein langes Filmkabel gewickelt. Das andere Ende hing am Kameraboot.

Der Marlin zog das Boot direkt auf die Felsen zu.

„Da ist Ihre Geschichte!“, rief Perusino.

Die drei sprangen in ein traditionelles Segelboot. Hemingway folgte ihnen. Ein Fischer löste die Leine, das Segel blähte sich und das Boot schoss aus der Bucht.

Perusina übernahm das Ruder. Perusino kletterte am Mast hinauf, um das Segel richtig auszurichten. Franz bewachte die Manuskriptmappe, die Hemingway mitgebracht hatte.

Eine Welle traf sie von der Seite.

Das Boot legte sich schräg. Franz rutschte über die Planken, prallte gegen die Mappe und schleuderte sämtliche Seiten in die Luft.

„Meine Notizen!“, rief Hemingway.

„Ich kümmere mich darum!“

Franz sprang hoch, biss nach einem Blatt und erwischte drei. Zwei klebten an seinem Gesicht. Ein weiteres verfing sich oben im Segel.

Perusino griff danach.

Da riss die obere Leine.

Das Segel schlug wild im Wind. Perusino hing mit einer Hand am Mast, mit der anderen hielt er die flatternde Seite fest.

„Lass das Papier los!“, rief Perusina.

„Das ist die Seite mit dem Ende!“

„Noch hat die Geschichte kein Ende!“

Perusino stopfte das Blatt in seinen Pullover, knotete die gerissene Leine zusammen und zog das Segel wieder straff.

Vor ihnen raste das Kameraboot auf die Felsen zu. Der Marlin sprang erneut. Das Kabel schnitt bei jeder Bewegung tiefer in seine Schwanzflosse.

Hemingway nahm ein Messer.

„Wir müssen dicht heran.“

Perusina steuerte auf das Kameraboot zu. Eine gewaltige Welle hob beide Boote gleichzeitig an. Für einen Atemzug schwebten sie nebeneinander.

Perusino sprang hinüber.

Er landete zwischen Filmrollen und Kamerakisten. Sofort kroch er zum Heck und griff nach dem Kabel. Es war gespannt wie eine Saite.

Franz sprang hinterher, blieb jedoch mit seiner Tasche an der Reling hängen.

„Ich wollte nur helfen!“

Hemingway packte ihn am Schwanz und zog ihn zurück ins Segelboot.

Perusino erreichte die Motorsteuerung des Kamerabootes. Der Motor sprang an, aber das Kabel hielt das Boot weiter fest.

„Noch näher an den Marlin!“, rief er.

Perusina drehte das Segelboot in die nächste Welle. Hemingway stand am Bug, das Messer bereit.

Der Marlin tauchte auf.

Hemingway schnitt.

Das Kabel schnellte durch die Luft. Der Marlin war frei.

Gleichzeitig erfasste die Welle das Kameraboot. Perusino riss das Steuer herum. Nur eine Armlänge vor den Felsen drehte das Boot ab.

Der Marlin sprang ein letztes Mal aus dem Wasser. Sonnenlicht glänzte auf seinem Rücken. Dann verschwand er im offenen Meer.

Am Abend saß Hemingway wieder an der Schreibmaschine im Fishing Club.

„Jetzt wissen Sie, worüber Sie schreiben können“, sagte Perusina.

Hemingway schüttelte den Kopf. „Nicht über einen Mann, der einen großen Fisch besiegt.“

Er spannte ein Blatt ein.

„Über drei Freunde, die alles riskieren, damit er frei bleibt.“

Die erste Taste schlug auf das Papier. Im selben Augenblick begann der Raum zu beben. Die drei wurden zurück in ihre Zeit gerissen.

Als Perusina die Augen öffnete, lag eine neue vergilbte Seite in der Schreibmaschine.

Darauf stand:

Für Perusina, Perusino und Franz, die mir zeigten, dass man das Meer nicht besiegen muss, um eine große Geschichte zu erleben.

Darunter begann ein unbekannter Roman.

Perusino drehte das Blatt um.

Die Rückseite war leer.

„Wo ist die zweite Seite?“, fragte er.

Aus dem Inneren der Schreibmaschine kam ein leises Klacken.

Franz zog hastig seine Pfote zurück.