Perusina, Perusino und die Wassergräben der Inka

Die kleinen Rutschen für das Wasser

Es war einmal in einem Land, das hoch oben in den Bergen lag. Dort standen die Anden so groß und ruhig da, als hätten sie schon alles gesehen. Vielleicht hatten sie das auch.

Zwischen diesen Bergen lag ein kleines Dorf. Dort lebten Perusina und Perusino. Sie waren Geschwister, Freunde und sehr gute Fragensteller.

Perusina hörte gern zu. Perusino stellte gern Fragen. Manchmal stellte er so viele Fragen, dass sogar die Hühner im Dorf schneller wegliefen.

An diesem Abend lagen die beiden in ihren Hängematten. Über ihnen funkelten Sterne. Um sie herum lagen weiche, bunte Decken. Die Nacht war klar, kühl und still.

Perusino drehte sich in seiner Hängematte hin und her. Das sah aus, als würde ein kleiner Sack Kartoffeln versuchen, ein Boot zu werden.

„Perusina“, flüsterte er.

„Was ist denn?“, fragte sie.

„Wie haben die Menschen früher Wasser zu ihren Pflanzen gebracht?“

Perusina öffnete ein Auge. „Welche Menschen?“

„Die Menschen in den Bergen. Wenn ihre Felder hoch oben lagen und der Fluss unten war.“

Perusina setzte sich auf. „Das ist eine gute Frage.“

Perusino nickte zufrieden. „Ich habe manchmal welche.“

„Die Inka waren sehr klug“, sagte Perusina. „Sie bauten Kanäle, Wassergräben und Terrassen. So konnten sie Felder bewässern.“

„Wassergräben?“, fragte Perusino. „Also kleine Rutschen für Wasser?“

„So ähnlich“, sagte Perusina. „Schließ die Augen. Ich erzähle dir eine Geschichte.“

Vor langer, langer Zeit lebten Menschen in einem Tal zwischen hohen Bergen. Sie bauten Mais, Quinoa und Kartoffeln an. Ihre Felder lagen auf Terrassen, die wie große Stufen am Berghang klebten.

Die Sonne schien stark. Der Boden wurde trocken. Die Pflanzen ließen die Blätter hängen, als wären sie beleidigt.

Der Fluss rauschte weit unten im Tal. Er hatte genug Wasser. Aber das Wasser war nicht dort, wo die Felder waren.

Die Menschen trugen Krüge den Hang hinauf. Sie liefen morgens, mittags und abends. Trotzdem reichte das Wasser nicht.

Eine alte Frau stellte ihren Krug ab und seufzte. „Wenn das so weitergeht, hat unser Mais bald mehr Staub als Körner.“

Ein Junge sah auf die trockene Erde. „Vielleicht müssen wir den Fluss bitten, den Berg hochzulaufen.“

„Flüsse laufen nicht bergauf“, sagte die alte Frau.

„Schade“, sagte der Junge. „Das wäre sehr praktisch.“

Da kam Manco Cápac in das Dorf. In den alten Geschichten gilt er als erster Inka und als kluger Lehrer der Menschen.

Er sah die trockenen Felder. Er sah die müden Gesichter. Dann sah er hinunter zum Fluss und hinauf zu den Terrassen.

„Warum seid ihr traurig?“, fragte Manco Cápac freundlich.

Die alte Frau zeigte auf die Felder. „Der Fluss ist unten. Unsere Pflanzen sind oben. Wir tragen Wasser, bis unsere Arme länger sind als unsere Beine.“

Manco Cápac lächelte. „Dann müssen eure Arme nicht länger werden. Das Wasser muss einen Weg finden.“

„Aber Wasser hat keine Füße“, sagte der Junge.

„Nein“, sagte Manco Cápac. „Aber Wasser folgt der Erde.“

Am nächsten Morgen führte Manco Cápac die Menschen zu einem Hang. Dort nahm er einen Stock und zeichnete eine Linie in die Erde.

„Seht genau hin“, sagte er. „Wenn wir einen Graben bauen, der leicht abfällt, kann das Wasser langsam fließen.“

Ein Mann kratzte sich am Kopf. „Nicht zu steil?“

„Nicht zu steil“, sagte Manco Cápac. „Sonst rast das Wasser davon und nimmt Erde mit.“

„Und nicht zu flach?“, fragte die alte Frau.

„Auch nicht zu flach“, sagte Manco Cápac. „Sonst bleibt es stehen und denkt über sein Leben nach.“

Die Menschen lachten. Sogar der trockene Mais raschelte, als hätte er den Witz verstanden.

Manco Cápac erklärte weiter. „Ihr müsst den Weg des Wassers lesen. Die Berge zeigen ihn euch. Ihr müsst nur genau hinschauen.“

Die Menschen begannen zu arbeiten. Einige gruben mit Werkzeugen aus Holz und Stein. Andere trugen Erde weg. Kinder sammelten kleine Steine, damit die Ränder des Grabens fester wurden.

Der Junge wollte besonders schnell sein. Er warf so viel Erde hoch, dass sie auf seinem eigenen Kopf landete.

„Du gräbst nach unten“, sagte die alte Frau. „Nicht nach oben.“

„Ich übe nur beide Richtungen“, sagte der Junge.

Tag für Tag wurde der Graben länger. Er schlängelte sich am Hang entlang. Manchmal musste er um Felsen herum. Manchmal wurde er mit Steinen gestützt.

Perusino, der in der Geschichte schon halb träumte, murmelte: „Das ist wirklich wie eine Rutsche.“

Perusina flüsterte: „Ja, aber eine sehr schlaue Rutsche.“

In der Geschichte arbeitete das ganze Dorf weiter. Niemand konnte den Kanal allein bauen. Jeder half mit.

Eine Familie brachte Essen. Eine andere brachte Werkzeuge. Die alten Menschen sagten, wo der Boden früher feucht gewesen war. Die jungen Menschen trugen schwere Steine.

Manco Cápac ging von Gruppe zu Gruppe. Er erklärte, half und achtete darauf, dass der Graben nicht zu steil wurde.

„Wasser ist stark“, sagte er. „Wenn ihr es führt, hilft es euch. Wenn ihr es schlecht führt, macht es Unsinn.“

„Wie Perusino“, murmelte Perusina in der Hängematte.

„Ich habe das gehört“, sagte Perusino schläfrig.

Nach vielen Tagen war der Kanal fertig. Er begann an einer Stelle, an der Wasser aus dem Fluss abgeleitet werden konnte. Von dort führte er über den Hang, an Steinen vorbei und bis zu den Feldern.

Am Morgen standen alle am Feldrand. Niemand sprach. Sogar die Lamas waren still, was sehr ungewöhnlich war. Lamas kommentieren sonst gern alles mit ihrem Gesicht.

Manco Cápac gab ein Zeichen. Einige Männer öffneten den ersten Abschnitt des Kanals.

Zuerst geschah nichts.

Der Junge beugte sich vor. „Vielleicht schläft das Wasser noch.“

Dann hörten sie ein leises Gluckern. Es kam näher. Erst langsam, dann deutlicher.

Das Wasser floss.

Es schlängelte sich durch den Kanal. Es lief um Steine herum. Es glitzerte in der Sonne. Es kam genau dort an, wo die Felder warteten.

Die Erde trank. Die Pflanzen richteten sich auf. Der Mais raschelte, als würde er erleichtert seufzen.

Die Menschen jubelten. Einige klatschten. Andere weinten. Die alte Frau kniete sich hin und berührte die feuchte Erde.

„Das Wasser bringt Leben“, sagte sie.

Manco Cápac nickte. „Und Gemeinschaft bringt das Wasser.“

Dieser Satz blieb im Dorf. Die Menschen vergaßen ihn nicht.

Von diesem Tag an pflegten sie ihre Wassergräben. Sie räumten Steine weg, besserten Ränder aus und achteten darauf, dass das Wasser richtig floss.

Die Felder wurden wieder grün. Kartoffeln wuchsen in der Erde. Quinoa stand aufrecht im Wind. Der Mais wurde hoch und stark.

Perusino lag ganz still in seiner Hängematte. Seine Augen waren fast geschlossen.

„Manco Cápac war wirklich schlau“, murmelte er.

„Ja“, sagte Perusina. „Aber nicht nur er. Das ganze Dorf musste zusammenarbeiten.“

„Die Gräben waren kleine Rutschen für das Wasser.“

„Und die Menschen mussten sie gut bauen.“

„Und gut pflegen“, sagte Perusino.

Perusina lächelte. „Genau.“

Draußen rauschte irgendwo ein kleiner Bach. Der Klang passte zur Geschichte. Er klang, als würde das Wasser selbst nicken.

Perusino zog seine Decke bis zum Kinn. „Meinst du, Wasser kann sich freuen?“

Perusina dachte kurz nach. „Vielleicht freut es sich, wenn es gebraucht wird.“

„Dann war das Wasser bestimmt sehr fröhlich.“

„Bestimmt.“

Die Sterne funkelten über den Hängematten. Der Mond schien auf die Dächer des Dorfes. Die alten Berge standen wach in der Ferne.

Perusina flüsterte: „Die Inka beobachteten die Berge sehr genau. Sie bauten Terrassen und Kanäle, damit Menschen in schwieriger Landschaft leben konnten.“

Perusino antwortete nicht sofort. Dann sagte er sehr leise: „Morgen bauen wir auch einen Wassergraben.“

„Wohin?“

„Vom Krug bis zu meinem Bett.“

„Nein.“

„Nur ein kleiner.“

„Nein.“

„Dann vielleicht eine Maisbrot-Rutsche?“

„Gute Nacht, Perusino.“

Er gähnte. „Gute Nacht, Perusina.“

Bald schliefen beide ein. In ihren Träumen sahen sie Berge, Kanäle, grüne Felder und Wasser, das sanft durch kleine Gräben floss.

Und irgendwo in der Traumwelt stand Manco Cápac auf einem Hang. Er lächelte, weil zwei Kinder verstanden hatten, dass Wasser Leben bringt.

Aber dass Menschen zusammenarbeiten müssen, damit es ankommt.

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