Perusina, Perusino y las acequias de los incas

Los pequeños toboganes para el agua

Érase una vez en una tierra muy alta en las montañas. Allí los Andes se alzaban grandes y tranquilos, como si lo hubieran visto todo. Tal vez lo habían visto.

Entre estas montañas había un pequeño pueblo. Allí vivían Perusina y Perusino. Eran hermanos, amigos y muy buenos preguntones.

A Perusina le gustaba escuchar. A Perusino le gustaba hacer preguntas. A veces hacía tantas preguntas que hasta las gallinas del pueblo salían corriendo más rápido.

Esa noche, los dos estaban en sus hamacas. Sobre ellos, las estrellas brillaban. A su alrededor, mantas suaves y coloridas. La noche era clara, fresca y silenciosa.

Perusino se movía de un lado a otro en su hamaca. Parecía un pequeño saco de patatas intentando ser un barco.

“Perusina”, susurró.

“¿Qué pasa?”, preguntó ella.

“¿Cómo hacían antes las personas para llevar agua a sus plantas?”

Perusina abrió un ojo. “¿Qué personas?”

“La gente de las montañas. Cuando sus campos estaban en lo alto y el río abajo.”

Perusina se incorporó. “Esa es una buena pregunta.”

Perusino asintió satisfecho. “A veces las tengo.”

“Los incas eran muy inteligentes”, dijo Perusina. “Construyeron canales, acequias y terrazas. Así podían regar los campos.”

“¿Acequias?”, preguntó Perusino. “¿Como pequeños toboganes para el agua?”

“Algo así”, dijo Perusina. “Cierra los ojos. Te contaré una historia.”

Hace mucho, mucho tiempo, vivía gente en un valle entre altas montañas. Cultivaban maíz, quinua y papas. Sus campos estaban en terrazas, que se aferraban a la ladera de la montaña como grandes escalones.

El sol brillaba con fuerza. La tierra se secaba. Las plantas dejaban caer sus hojas, como si estuvieran ofendidas.

El río rugía muy abajo en el valle. Tenía suficiente agua. Pero el agua no estaba donde estaban los campos.

La gente subía los cántaros por la ladera. Caminaban por la mañana, al mediodía y por la tarde. Aun así, el agua no era suficiente.

Una anciana dejó su cántaro y suspiró. “Si esto sigue así, nuestro maíz pronto tendrá más polvo que granos.”

Un niño miró la tierra seca. “Quizás tengamos que pedirle al río que suba la montaña.”

“Los ríos no suben montañas”, dijo la anciana.

“Qué lástima”, dijo el niño. “Eso sería muy práctico.”

Entonces Manco Cápac llegó al pueblo. En las historias antiguas, se le considera el primer inca y un sabio maestro de la gente.

Vio los campos secos. Vio las caras cansadas. Luego miró hacia el río y hacia las terrazas.

“¿Por qué están tristes?”, preguntó Manco Cápac amablemente.

La anciana señaló los campos. “El río está abajo. Nuestras plantas están arriba. Llevamos agua hasta que nuestros brazos son más largos que nuestras piernas.”

Manco Cápac sonrió. “Entonces sus brazos no necesitan hacerse más largos. El agua debe encontrar un camino.”

“Pero el agua no tiene pies”, dijo el niño.

“No”, dijo Manco Cápac. “Pero el agua sigue la tierra.”

A la mañana siguiente, Manco Cápac condujo a la gente a una ladera. Allí tomó un palo y trazó una línea en la tierra.

“Observen con atención”, dijo. “Si construimos una zanja que descienda suavemente, el agua puede fluir lentamente.”

Un hombre se rascó la cabeza. “¿No demasiado empinada?”

“No demasiado empinada”, dijo Manco Cápac. “De lo contrario, el agua se precipitará y arrastrará tierra.”

“¿Y no demasiado llana?”, preguntó la anciana.

“Tampoco demasiado llana”, dijo Manco Cápac. “De lo contrario, se detendrá y reflexionará sobre su vida.”

La gente rió. Incluso el maíz seco crujió, como si hubiera entendido la broma.

Manco Cápac continuó explicando. “Deben leer el camino del agua. Las montañas se los mostrarán. Solo tienen que mirar con atención.”

La gente comenzó a trabajar. Algunos cavaban con herramientas de madera y piedra. Otros retiraban tierra. Los niños recogían pequeñas piedras para que los bordes de la zanja fueran más firmes.

El niño quería ser especialmente rápido. Lanzó tanta tierra que le cayó en su propia cabeza.

“Estás cavando hacia abajo”, dijo la anciana. “No hacia arriba.”

“Solo estoy practicando ambas direcciones”, dijo el niño.

Día tras día, la zanja se hacía más larga. Se serpenteaba por la ladera. A veces tenía que rodear rocas. A veces se sostenía con piedras.

Perusino, que en la historia ya medio soñaba, murmuró: “Esto es realmente como un tobogán.”

Perusina susurró: “Sí, pero un tobogán muy inteligente.”

En la historia, todo el pueblo siguió trabajando. Nadie podía construir el canal solo. Todos ayudaban.

Una familia traía comida. Otra traía herramientas. Los ancianos decían dónde había estado húmedo el suelo antes. Los jóvenes cargaban piedras pesadas.

Manco Cápac iba de grupo en grupo. Explicaba, ayudaba y se aseguraba de que la zanja no fuera demasiado empinada.

“El agua es fuerte”, dijo. “Si la guías, te ayuda. Si la guías mal, hace travesuras.”

“Como Perusino”, murmuró Perusina en la hamaca.

“He oído eso”, dijo Perusino adormilado.

Después de muchos días, el canal estuvo terminado. Comenzó en un lugar donde se podía desviar el agua del río. Desde allí, serpenteó por la ladera, pasó por piedras y llegó hasta los campos.

Por la mañana, todos estaban en el borde del campo. Nadie hablaba. Incluso las llamas estaban en silencio, lo cual era muy inusual. Las llamas suelen comentar todo con su cara.

Manco Cápac hizo una señal. Algunos hombres abrieron la primera sección del canal.

Al principio no pasó nada.

El niño se inclinó. “Quizás el agua todavía duerme.”

Entonces oyeron un suave gorgoteo. Se acercó. Primero lentamente, luego más claramente.

El agua fluía.

Serpenteó por el canal. Rodó alrededor de las piedras. Brillaba bajo el sol. Llegó justo donde los campos esperaban.

La tierra bebió. Las plantas se enderezaron. El maíz susurró, como si suspirara de alivio.

La gente vitoreó. Algunos aplaudieron. Otros lloraron. La anciana se arrodilló y tocó la tierra húmeda.

“El agua trae vida”, dijo ella.

Manco Cápac asintió. “Y la comunidad trae el agua.”

Esta frase se quedó en el pueblo. La gente no la olvidó.

Desde ese día, cuidaron sus acequias. Quitaron piedras, repararon los bordes y se aseguraron de que el agua fluyera correctamente.

Los campos volvieron a ser verdes. Las papas crecieron en la tierra. La quinua se mantuvo erguida al viento. El maíz se hizo alto y fuerte.

Perusino yacía completamente quieto en su hamaca. Sus ojos estaban casi cerrados.

“Manco Cápac era realmente inteligente”, murmuró.

“Sí”, dijo Perusina. “Pero no solo él. Todo el pueblo tuvo que trabajar en equipo.”

“Las acequias eran pequeños toboganes para el agua.”

“Y la gente tenía que construirlas bien.”

“Y cuidarlas bien”, dijo Perusino.

Perusina sonrió. “Exacto.”

Afuera, un pequeño arroyo susurraba. El sonido encajaba con la historia. Sonaba como si el agua misma asintiera.

Perusino se subió la manta hasta la barbilla. “¿Crees que el agua puede alegrarse?”

Perusina pensó un momento. “Quizás se alegra cuando se la necesita.”

“Entonces el agua debía estar muy contenta.”

“Seguro.”

Las estrellas brillaban sobre las hamacas. La luna iluminaba los tejados del pueblo. Las viejas montañas se erguían despiertas en la distancia.

Perusina susurró: “Los incas observaban las montañas con mucha atención. Construyeron terrazas y canales para que la gente pudiera vivir en un paisaje difícil.”

Perusino no respondió de inmediato. Luego dijo muy suavemente: “Mañana también construiremos una acequia.”

“¿Adónde?”

“De la jarra a mi cama.”

“No.”

“Solo una pequeña.”

“No.”

“¿Entonces quizás un tobogán de pan de maíz?”

“Buenas noches, Perusino.”

Bostezó. “Buenas noches, Perusina.”

Pronto ambos se durmieron. En sus sueños vieron montañas, canales, campos verdes y agua que fluía suavemente por pequeñas acequias.

Y en algún lugar del mundo de los sueños, Manco Cápac estaba en una ladera. Sonreía porque dos niños habían comprendido que el agua trae vida.

Pero que la gente debe trabajar unida para que llegue.

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