Perusina, Perusino y las acequias de los incas

Los pequeños toboganes para el agua

Érase una vez en una tierra que se alzaba en lo alto de las montañas. Allí, los Andes se erguían grandes y tranquilos, como si lo hubieran visto todo. Tal vez lo habían hecho.

Entre estas montañas había un pequeño pueblo. Allí vivían Perusina y Perusino. Eran hermanos, amigos y muy buenos preguntones.

A Perusina le gustaba escuchar. A Perusino le gustaba hacer preguntas. A veces hacía tantas preguntas que hasta las gallinas del pueblo salían corriendo más rápido.

Esa noche, los dos estaban en sus hamacas. Sobre ellos, las estrellas parpadeaban. A su alrededor, mantas suaves y coloridas. La noche era clara, fresca y silenciosa.

Perusino se movía de un lado a otro en su hamaca. Parecía un pequeño saco de patatas intentando convertirse en un barco.

—Perusina —susurró.

—¿Qué pasa? —preguntó ella.

—¿Cómo llevaban el agua a sus plantas las personas de antes?

Perusina abrió un ojo. —¿Qué personas?

—La gente de las montañas. Cuando sus campos estaban muy arriba y el río abajo.

Perusina se sentó. —Esa es una buena pregunta.

Perusino asintió satisfecho. —A veces las tengo.

—Los incas eran muy inteligentes —dijo Perusina—. Construyeron canales, acequias y andenes. Así podían regar los campos.

—¿Acequias? —preguntó Perusino—. ¿O sea, pequeños toboganes para el agua?

—Algo así —dijo Perusina—. Cierra los ojos. Te contaré una historia.

Hace mucho, mucho tiempo, la gente vivía en un valle entre altas montañas. Cultivaban maíz, quinua y patatas. Sus campos estaban en andenes, que se aferraban a la ladera como grandes escalones.

El sol brillaba con fuerza. La tierra se secaba. Las plantas dejaban caer sus hojas, como si estuvieran ofendidas.

El río corría muy abajo en el valle. Tenía suficiente agua. Pero el agua no estaba donde estaban los campos.

La gente subía el cerro con cántaros. Caminaban por la mañana, al mediodía y por la noche. Aun así, el agua no era suficiente.

Una anciana dejó su cántaro y suspiró. —Si esto sigue así, nuestro maíz pronto tendrá más polvo que granos.

Un niño miró la tierra seca. —Quizás tengamos que pedirle al río que suba la montaña.

—Los ríos no suben montañas —dijo la anciana.

—Qué pena —dijo el niño—. Sería muy práctico.

Entonces llegó Manco Cápac al pueblo. En las antiguas historias se le considera el primer inca y un sabio maestro de los hombres.

Vio los campos secos. Vio los rostros cansados. Luego miró hacia el río y hacia los andenes.

—¿Por qué estáis tristes? —preguntó Manco Cápac amablemente.

La anciana señaló los campos. —El río está abajo. Nuestras plantas están arriba. Llevamos agua hasta que nuestros brazos son más largos que nuestras piernas.

Manco Cápac sonrió. —Entonces vuestros brazos no tienen que alargarse. El agua debe encontrar un camino.

—Pero el agua no tiene pies —dijo el niño.

—No —dijo Manco Cápac—. Pero el agua sigue a la tierra.

A la mañana siguiente, Manco Cápac llevó a la gente a una ladera. Allí, tomó un palo y dibujó una línea en la tierra.

—Mirad con atención —dijo—. Si construimos una acequia con una ligera pendiente, el agua podrá fluir lentamente.

Un hombre se rascó la cabeza. —¿No demasiado empinada?

—No demasiado empinada —dijo Manco Cápac—. De lo contrario, el agua se irá corriendo y se llevará la tierra.

—¿Y no demasiado plana? —preguntó la anciana.

—Tampoco demasiado plana —dijo Manco Cápac—. De lo contrario, se detendrá y pensará en su vida.

La gente rió. Incluso el maíz seco crujió, como si hubiera entendido la broma.

Manco Cápac continuó explicando. —Debéis leer el camino del agua. Las montañas os lo muestran. Solo tenéis que mirar con atención.

La gente empezó a trabajar. Algunos cavaban con herramientas de madera y piedra. Otros retiraban tierra. Los niños recogían pequeñas piedras para fortalecer los bordes de la acequia.

El niño quería ser especialmente rápido. Lanzó tanta tierra que le cayó en su propia cabeza.

—Cavas hacia abajo —dijo la anciana—. No hacia arriba.

—Solo estoy practicando ambas direcciones —dijo el niño.

Día tras día, la acequia se hacía más larga. Se serpenteaba por la ladera. A veces tenía que rodear rocas. A veces se sostenía con piedras.

Perusino, que en la historia ya estaba medio soñando, murmuró: —Realmente es como un tobogán.

Perusina susurró: —Sí, pero un tobogán muy inteligente.

En la historia, todo el pueblo siguió trabajando. Nadie podía construir el canal solo. Todos ayudaban.

Una familia traía comida. Otra traía herramientas. Los ancianos decían dónde la tierra había estado húmeda antes. Los jóvenes cargaban piedras pesadas.

Manco Cápac iba de grupo en grupo. Explicaba, ayudaba y se aseguraba de que la acequia no se hiciera demasiado empinada.

—El agua es fuerte —dijo—. Si la guiáis, os ayudará. Si la guiáis mal, hará travesuras.

—Como Perusino —murmuró Perusina en la hamaca.

—Lo he oído —dijo Perusino soñoliento.

Después de muchos días, el canal estuvo terminado. Comenzaba en un punto donde se podía desviar el agua del río. Desde allí, conducía por la ladera, pasando por piedras y llegando hasta los campos.

Por la mañana, todos estaban al borde del campo. Nadie hablaba. Incluso las llamas estaban en silencio, lo cual era muy inusual. Las llamas suelen comentar todo con su cara.

Manco Cápac hizo una señal. Algunos hombres abrieron el primer tramo del canal.

Al principio no pasó nada.

El niño se inclinó. —Quizás el agua todavía está dormida.

Entonces oyeron un suave gorgoteo. Se acercaba. Primero lentamente, luego con más claridad.

El agua fluía.

Se serpenteaba por el canal. Rodaba alrededor de las piedras. Brillaba bajo el sol. Llegó justo donde los campos esperaban.

La tierra bebió. Las plantas se enderezaron. El maíz crujió, como si suspirara aliviado.

La gente vitoreó. Algunos aplaudieron. Otros lloraron. La anciana se arrodilló y tocó la tierra húmeda.

—El agua trae vida —dijo ella.

Manco Cápac asintió. —Y la comunidad trae el agua.

Esa frase permaneció en el pueblo. La gente no la olvidó.

Desde ese día, cuidaron sus acequias. Quitaron piedras, repararon los bordes y se aseguraron de que el agua fluyera correctamente.

Los campos volvieron a ser verdes. Las patatas crecieron en la tierra. La quinua se mantuvo erguida al viento. El maíz se hizo alto y fuerte.

Perusino yacía inmóvil en su hamaca. Sus ojos estaban casi cerrados.

—Manco Cápac era realmente inteligente —murmuró.

—Sí —dijo Perusina—. Pero no solo él. Todo el pueblo tuvo que trabajar en equipo.

—Las acequias eran pequeños toboganes para el agua.

—Y la gente tuvo que construirlas bien.

—Y cuidarlas bien —dijo Perusino.

Perusina sonrió. —Exacto.

Fuera, en algún lugar, un pequeño arroyo murmuraba. El sonido encajaba con la historia. Sonaba como si el agua misma asintiera.

Perusino se subió la manta hasta la barbilla. —¿Crees que el agua puede alegrarse?

Perusina pensó un momento. —Quizás se alegra cuando se la necesita.

—Entonces el agua debió estar muy contenta.

—Seguro.

Las estrellas parpadearon sobre las hamacas. La luna brilló sobre los tejados del pueblo. Las viejas montañas permanecieron vigilantes en la distancia.

Perusina susurró: —Los incas observaban las montañas con mucha atención. Construyeron andenes y canales para que la gente pudiera vivir en un paisaje difícil.

Perusino no respondió de inmediato. Luego dijo muy suavemente: —Mañana también construiremos una acequia.

—¿Adónde?

—Del cántaro a mi cama.

—No.

—Solo una pequeña.

—No.

—¿Entonces quizás un tobogán de pan de maíz?

—Buenas noches, Perusino.

Él bostezó. —Buenas noches, Perusina.

Pronto ambos se durmieron. En sus sueños vieron montañas, canales, campos verdes y agua que fluía suavemente por pequeñas acequias.

Y en algún lugar del mundo de los sueños, Manco Cápac estaba de pie en una ladera. Sonreía porque dos niños habían entendido que el agua trae vida.

Pero que las personas deben trabajar juntas para que llegue.

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