Pachamama y el cuenco de tierra
Una leyenda que presenta a Pachamama sobre la gratitud, la paz y tener la tierra bajo los pies.
Pachamama no era una palabra lejana en el pueblo de la montaña, sino un sentimiento que se experimentaba a diario. El viento soplaba por los campos como si comprobara que todo estaba bien, y debajo yacía la Pachamama, manteniendo firmes los caminos para que nadie resbalara. La gente trabajaba duro, porque eso era normal en la montaña, y encontraban alegría en las pequeñas cosas, porque allí las pequeñas cosas parecen grandes. Un buen día comenzaba con agua, con pan y con una mirada a la tierra que lo sostenía todo.
Una vez al año se celebraba una fiesta de la cosecha, y el nombre de Pachamama siempre formaba parte de ella. Las cestas rebosaban, los graneros olían a grano y los niños corrían entre las mesas hasta marearse. Las risas corrían de casa en casa, los tambores resonaban por la plaza y todos estaban orgullosos porque el año había sido difícil y, sin embargo, había terminado bien.
Ese año, el festival fue especialmente bullicioso. Había mantas nuevas sobre los bancos, llegaban más invitados de los pueblos vecinos y todos hablaban como si intentaran aferrarse a la felicidad antes de que se desvaneciera. Un pensamiento se perdió en el proceso, aunque siempre había estado presente. Un pequeño gesto de respeto a la Pachamama, tan natural como encender el fuego, simplemente se omitió, y fue precisamente esta omisión la que posteriormente hizo que el lugar quedara tan silencioso. No había ninguna intención detrás, solo olvido, y el olvido puede ser silencioso.
La noche no trajo tormenta. El cielo permaneció despejado y las estrellas permanecieron inmóviles. Sin embargo, algo se sentía diferente por la mañana. El suelo no estaba dañado, pero parecía más extraño de lo habitual. Los pasos sonaban ásperos, como si el suelo se hundiera, y las voces no se confundían del todo. Nadie encontraba una explicación.
En medio de la plaza del pueblo se alzaba un cuenco de barro, como si la propia Pachamama lo hubiera colocado allí. No tenía dibujos, ni brillo, ni marcas, solo una forma limpia y un color como la tierra después de un día cálido. Nadie había visto cómo había llegado allí. Ningún rastro conducía a él, y eso era precisamente lo que lo hacía llamativo, porque las cosas llamativas suelen tener una causa.
Al principio, la curiosidad atrajo a los niños. Una pequeña mano levantó el cuenco, con cautela pero con seguridad. Mantenía el calor a pesar del aire frío, y su peso transmitía seriedad sin ser amenazante. Trajeron agua, dieron un sorbo y el niño bebió. El sabor seguía siendo normal, y eso era precisamente lo que lo hacía todo tan extraño. Siguió un breve momento de silencio, como si el cuerpo hubiera captado lo que la mente aún necesitaba procesar.
Llegó más gente. Algunos bebieron a toda prisa y siguieron adelante, porque el trabajo no podía esperar. Algunos los miraron brevemente y fingieron que nada importaba. Otros se sentaron junto a ellos, titubeantes al principio, luego un rato más, y surgió una rutina, inesperada. La calma volvía más rápidamente en cuanto alguien bebía y se quedaba un momento, como si el día se aferrara a ella. Las palabras sonaban más amables después, las manos trabajaban con más firmeza y los pequeños problemas seguían siendo pequeños.
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Sin embargo, la inquietud permaneció donde nadie se detenía. Los caminos parecían más largos, los pensamientos corrían más rápido y las discusiones cobraban más fuerza de lo habitual. Finalmente, un hombre dijo que el cuenco tenía que desaparecer porque lo estaba perturbando todo, y el nombre Pachamama de repente sonó como una excusa en sus palabras. Una anciana lo oyó, negó lentamente con la cabeza y dijo que la inquietud no desaparece porque uno guarda las cosas. Un lugar para detenerse, explicó, solo resalta lo que ya falta.
La noche siguiente, varias personas tuvieron un sueño. Una figura se arrodillaba al borde de un campo, dejando que la tierra se deslizara entre sus dedos, tranquila como el tiempo, que no conoce prisa. La mirada de la figura no era ni severa ni gentil, sino clara. El nombre Pachamama surgió en el sueño como un recuerdo. "Gracias", dijo la voz, "no hace falta decirlo en voz alta. Un breve momento basta, si es sincero, y un festín sin el recuerdo de la tierra acabará siendo vacío".
No hubo discusión al respecto por la mañana. El cuenco permaneció en la plaza. Se vertió agua, porque el agua significa vida, y se colocaron algunos granos junto a él, porque los granos representan el futuro. Los niños se sentaron brevemente, y los adultos también.
Desde entonces, cada celebración ha tenido un comienzo tranquilo, dándole a la Pachamama un lugar una vez más. Las manos tocaron brevemente el suelo, la mirada bajó para respirar, y el nombre de Pachamama se pronunció de nuevo, porque los nombres nos recuerdan su esencia. El trabajo siguió siendo trabajo y las preocupaciones siguieron siendo preocupaciones, pero el día parecía menos intenso. Un pueblo no puede controlarlo todo, pero un pueblo puede aprender a no perder de vista el suelo.
En las historias que se transmiten alrededor del fuego, el cuenco aún yace allí, simple y paciente. La Pachamama no pide nada grandioso, solo atención genuina, y es precisamente por eso que la Pachamama parece tan cercana en la leyenda. Un sorbo de agua basta, un momento de quietud basta, y la tierra vuelve a ser lo que siempre ha sido: un lugar de descanso.
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